Morte e transfiguração

No fundo da igreja, um cemitério.

- Vejo-te na leitura.

Amanhã.

A janela

De madrugada começavam a escutar-se os primeiros passos. As pernas pesadas. O corpo arrastado. Lá para fora, espreitava-se o rio. O horizonte do futuro. Intocado. A recordação do dia seguinte. A fuga nas mãos. Na noite cega dos caminhos do sonho. Onde tudo se transforma. Onde a memória é doce, e guarda no colo as feridas, que em sangue lhe escapam por entre as pernas. Depois, tudo é sorriso e brandura. O olhar escapa-se sempre pela janela. Mesmo quando o corpo se retrai na clausura dos passos arrastados das madrugadas arrancadas à morte.

Música com carinho e com efeito

A música como nunca ouviu antes. Com sentido de humor e uma grande cultura musical. Pedro Gonçalves no seu melhor. É só clicar com carinho e com efeito.

Cada espelho

Imagem no caleidoscópio.

Luz cor de olhos. Sobre ti.

Recordação. Assim leve. A escorregar das mãos num sorriso breve.

Indecisa rosa

cansada da terra. viaja no tempo. onde já ninguém sonha.

O jogador

o homem murmura até ele.

amanhã

Rumor de água

rio interminável

sedento prazer

a noite avança no resíduo indolente do riso. o rosto para trás

olhar inclinado

o riso para trás

luz vaga por entre as formas de um corpo ausente

pilhas de livros. a pele em chamas

o riso

o tempo dilui-se na memória que arde em pedra

Nesta rua

naquela tarde ou noutra. por entre os bosques numa lenta surpresa. sem lembranças nem esquecimento. descemos de mãos dadas até à última sombra.

Luiz Pacheco: Talvez foder

E sai um livro de entrevistas. Estava previsto antes dele ter morrido. Acasos. Assim, ele continua a falar, para nos lembrar que não podemos calar. Na minha, pode ajudar imaginá-lo a responder às perguntas vestido de Pai Natal mas com um gorro a imitar o Pedro Abrunhosa. Tinha acabado de sair o disco «Talvez Foder» e o Pacheco juntava as duas mãos, unidas como uma pirâmide apenas pela ponta dos dedos, à maneira do Abrunhosa.

Caminho cara de pedra

Povoa o espaço.

Morre comigo.

Traça o rasto do passado,

desvanecido,

na luz subterrânea do amanhã.

Vermelho

Em fundo verde.

Na ponta dos dedos.

Uma tarde

A cavalo no cenário.

Sonhos a poente,
Esperamos nunca esquecer...

Tocar

Dias de tempestade.

Nos olhos fechados.

Levemente húmidos.