O Tempo das Cerejas

O seu nome

2008-03-19T15:58:00.000-07:00

Pousa o livro. Nesse movimento. Repousado. Vejo na tua imagem.

Patti Smith em 1979

2008-03-16T18:23:00.001-07:00

Uma pérola. Numa entrevista a uma televisão alemã, a propósito do concerto em Rockpalast, o entrevistador insiste em repetir a pergunta: «na letra da canção 'So You Wanna Be (A Rock 'N' Roll Star)', canta: 'don't forget who you are, you are a rock'n'roll star'; o que é que isso significa para si hoje?» E por mais que repita, ela distrai-se... É só clicar para ver o vídeo.

Inventar o sonho

2008-03-16T18:17:00.000-07:00

Morrer era mais fácil.

o quarto

2008-03-11T15:13:00.000-07:00

Queria ser pássaro. Quando chegar a altura, ir-me embora.

Onde vamos?

2008-03-10T16:24:00.000-07:00

Tão tranquilo o dia.

Na infância.

Regresso ao olhar, no desejo escondido. Queimo ervas. Tive o sonho de ti.

De ti

2008-03-06T13:21:00.000-08:00

Os territórios da minha vida, sentir a atracção desta casa, na sombra dos recantos. Paisagem nocturna. Prazer. Assim, tão perto do olhar que lhe sinto o toque. Inclina-te. Cheira. A flor que entra em ti. As terra por entre os dedos. A sede. Os pensamentos nascem aqui. Por entre as folhas das árvores. Perto do céu. O tempo que se ausenta. De ti.

Adeus Maria Gabriela Llansol

2008-03-03T08:32:00.000-08:00

O mundo está mais pobre. As palavras que respiram um viver profundo, delicado no sentir, que tocam, na ponta dos dedos, a aragem fria de um entardecer no campo, que se desviam dos caminhos vulgares desta cegueira apressada do consumo, tão distante do corpo e de si mesmo, são cada vez mais raras.
Maria Gabriela Llansol morreu.
É mais uma dessas vozes luminosas, cheias das cores variadas do sentir, por dentro e por fora, daquelas que nos indicam o mundo,que se calam.
Fica apenas uma breve, pequena, recordação:

«desejo de ler, não de escrever. Desejo de dispersar, não de reunir. Afastando-me da escrita, o texto lido, em espiral, é o pequeno quarto - o quarto último da Casa, a peça que mantém firme o verbo. De nada tenho a verdade, tenho intuições fulgurantes que me deixam nua de expressão. O sol atravessou-se na porta, as túlipas começam a aparecer em frente da ampla janela da cozinha, e eu penso no
antes,
e no depois
da casa.»
«Jodoigne, 3 de Março de 1976», de Maria Gabriela Llansol, em «finita»

Morte e transfiguração

2008-02-19T13:45:00.000-08:00

No fundo da igreja, um cemitério.

- Vejo-te na leitura.

Amanhã.

A janela

2008-02-17T18:18:00.000-08:00

De madrugada começavam a escutar-se os primeiros passos. As pernas pesadas. O corpo arrastado. Lá para fora, espreitava-se o rio. O horizonte do futuro. Intocado. A recordação do dia seguinte. A fuga nas mãos. Na noite cega dos caminhos do sonho. Onde tudo se transforma. Onde a memória é doce, e guarda no colo as feridas, que em sangue lhe escapam por entre as pernas. Depois, tudo é sorriso e brandura. O olhar escapa-se sempre pela janela. Mesmo quando o corpo se retrai na clausura dos passos arrastados das madrugadas arrancadas à morte.

Música com carinho e com efeito

2008-02-13T06:34:00.000-08:00

A música como nunca ouviu antes. Com sentido de humor e uma grande cultura musical. Pedro Gonçalves no seu melhor. É só clicar com carinho e com efeito.

Cada espelho

2008-02-12T15:19:00.000-08:00

Imagem no caleidoscópio.

Luz cor de olhos. Sobre ti.

Recordação. Assim leve. A escorregar das mãos num sorriso breve.

Indecisa rosa

2008-02-11T14:48:00.000-08:00

cansada da terra. viaja no tempo. onde já ninguém sonha.

O jogador

2008-02-09T08:04:00.000-08:00

o homem murmura até ele.

amanhã

Rumor de água

2008-02-08T16:48:00.000-08:00

rio interminável

sedento prazer

a noite avança no resíduo indolente do riso. o rosto para trás

olhar inclinado

o riso para trás

luz vaga por entre as formas de um corpo ausente

pilhas de livros. a pele em chamas

o riso

o tempo dilui-se na memória que arde em pedra

Nesta rua

2008-02-07T17:40:00.000-08:00

naquela tarde ou noutra. por entre os bosques numa lenta surpresa. sem lembranças nem esquecimento. descemos de mãos dadas até à última sombra.

Luiz Pacheco: Talvez foder

2008-02-07T08:24:00.000-08:00

E sai um livro de entrevistas. Estava previsto antes dele ter morrido. Acasos. Assim, ele continua a falar, para nos lembrar que não podemos calar. Na minha, pode ajudar imaginá-lo a responder às perguntas vestido de Pai Natal mas com um gorro a imitar o Pedro Abrunhosa. Tinha acabado de sair o disco «Talvez Foder» e o Pacheco juntava as duas mãos, unidas como uma pirâmide apenas pela ponta dos dedos, à maneira do Abrunhosa.

Caminho cara de pedra

2008-02-07T07:39:00.000-08:00

Povoa o espaço.

Morre comigo.

Traça o rasto do passado,

desvanecido,

na luz subterrânea do amanhã.

Vermelho

2008-02-06T12:09:00.001-08:00

Em fundo verde.

Na ponta dos dedos.

Uma tarde

2008-02-05T04:31:00.000-08:00

A cavalo no cenário.

Sonhos a poente,
Esperamos nunca esquecer...

Tocar

2008-02-04T12:32:00.000-08:00

Dias de tempestade.

Nos olhos fechados.

Levemente húmidos.

Renascer

2008-01-31T09:07:00.000-08:00

O mundo em aberto.

Regresso a Bora Bora

2008-01-23T13:39:00.000-08:00

Bora Bora, em Second Life, é agora uma praia de naturistas. E pode-se andar de orca.

À conversa sobre O Tempo das Cerejas na Moita

2008-01-22T11:21:00.000-08:00

Tenho alguns pudores em fazer promoção do que ando a fazer, até porque se estivesse sempre a promover, deixaria de ter tempo para fazer (tempo que já não me chega), mas como anda por aí uma moda de algumas pessoas que a única coisa que fazem é dar ares que fazem, e como estamos em ano novo, decidi que, de vez em quando (mas apenas de vez em quando) vou divulgar o que ando a fazer. Este sábado vai ser particularmente simpático, porque vou falar do meu último livro numa biblioteca da margem sul, na Moita, não é na minha terra, em Setúbal, mas anda lá próximo.

Vai ser sábado, dia 26, às 16h, na Biblioteca Municipal Bento de Jesus Caraça (Rua Dr. Alexandre Sequeira), na Moita.

Bem sei que já tenho feito outras sessões e tenho dado conferências, sobre este e outros assuntos, que não tenho divulgado, mas vou passar a divulgar alguns...

Da Weasel na Second Life: a imagem dentro da imagem

2008-01-18T16:45:00.001-08:00

Estavam mais de cinquenta avatares na ilha Portucalis, em Second Life, na inauguração do programa dedicado aos Da Weasel, que se prolonga pelos próximos dias (pode ser consultado no post anterior).

Para além do notório interesse e prestígio que a banda tem actualmente, e não apenas em Portugal, que merece ser celebrado, é interessante pensar neste cruzamento de mundos e de plataformas de construção do imaginário e da sobreposição de imagens. Nesta primeira noite, para além da música dos Da Weasel que se ouviu, em ambiente de festa de discoteca (onde ainda se pode fumar, mesmo sendo um recindo fechado, virtual, desde que se tenha o script do cigarro - não sei se virtualmente existe, mas se existir não é proibido fumar, pelo menos ainda), dos materiais de merchandising distribuídos, de uma gravação da voz do Pacman a cumprimentar todos os presentes, foi transmitido o vídeo-clip do single «Toque-Toque», do álbum «Amor, Escárnio e Maldizer».

A festa aconteceu no mítico clube Rock Rendez-Vous, revisitado em versão virtual.

Dois aspectos importantes a assinalar neste acontecimento (para além do entusiasmo e do convívio participativo dos presentes). Um deles relaciona-se com a escolha do nome do lugar, evocando esse espaço histórico, que se situava na Rua de Beneficência ao Rego (em Lisboa), inaugurado em 1980, com um concerto de Rui Veloso, e que acolheu concertos de música moderna, tão relevantes para dar a conhecer novas bandas nacionais. Tocar no Rock Rendez-Vous era importante na carreira de qualquer banda portuguesa.

O outro aspecto é mais simbólico e consiste na implicação que tem este meta-mundo, que se materializa na produção de uma imagem num ecrã que lhe dá forma e definição e o facto de, dentro dessa imagem construída, podermos estar a assistir à reprodução de um ecrã interior que transmite uma outra imagem produzida, neste caso o vídeo dos Da Weasel - a imagem dentro da imagem ou a ficção dentro da ficção. É uma questão a reflectir...

Entretanto, a festa continua nos próximos dias. Acho que os Da Weasel deviam fazer-se presentes numa das noites para conviver e conversar com os avatares que estão na Second Life a celebrar a música que fazem.

Da Weasel na Second Life

2008-01-18T12:14:00.001-08:00

A informação chegou-me por mail, por parte de Winter Wardhani, uma das proprietárias e dinamizadoras da ilha Portucalis, um dos mais interessantes espaços portugueses na Second Life, e merece ser partilhado com todos. A partir de hoje, há Da Weasel na Second Life.

A notícia, que transcrevo, é a seguinte:

Da Weasel at Rock Rendez-Vous in Second Life®

Os Da Weasel estreiam sexta-feira, dia 18 de Janeiro, uma remix de “Toque-Toque”, o novo single do álbum “Amor, Escárnio e Maldizer” numa festa que terá lugar às 22:30 do mesmo dia, no mítico clube Rock Rendez-Vous, recriado na Ilha de Portucalis em Second Life® (http://slurl.com/secondlife/Portucalis/125/129/24).

O lançamento da remix “Toque-Toque” será assinalado através do evento “10 dias de Da Weasel em Portucalis”, que integra, entre outras iniciativas:
· A exibição do vídeoclip Toque-Toque - gravado recentemente no Rio de Janeiro - em vários ecrãs no Second Life;
· A realização de um conjunto de seis festas, cada uma delas num espaço virtual específico na ilha Portucalis, com a participação de diversos DJs;
· A exposição de fotografias dos Da Weasel no espaço Galeria Lx (http://slurl.com/secondlife/Portucalis/84/45/22), também na Ilha Portucalis.

Neste momento, o metaverso Second Life® (http://www.secondlife.com/) conta com uma média de 60.000 utilizadores online, entre as mais de 11 milhões de contas registadas. As estatísticas coligidas mensalmente pela Linden Lab (designer e gestora da aplicação) apontam para mais de 7.000 contas registadas a partir do território nacional, situando o nosso país em 13º no “Top 100” dos utilizadores mais activos e o segundo país com maior presença proporcionalmente à população real, a seguir à Holanda

Para mais informações, contacte-nos através do e-mail portucalis.sl@gmail.com

Um desconhecido

2008-01-15T14:45:00.000-08:00

«Vivo sozinho num quarto andar da Rua Belgrano. Faz alguns meses, ao entardecer
ouvi uma pancada na porta. Fui abrir e entrou um desconhecido.»
(Jorge Luís Borges, em «O Livro de
Areia»)

Fode quem pode

2008-01-09T05:44:00.001-08:00

Há fins que são maravilhosos começos.

Morreu o Luiz Pacheco

2008-01-06T07:03:00.000-08:00

Vesti-o de Pai Natal, algures em meados dos anos 90, para uma longa entrevista para o Blitz, que a Rita Carmo fotografou. Foi um começo de uma amizade. Eu visitava-o, ele falava-me dos livros, da escrita, oferecia-me livros, e eu dizia-lhe que sonhava vir a escrever. Ele desconcertava-me, provocava-me, mas sempre senti uma imensa ternura nessa forma abjecta e por vezes a roçar o obsceno com que ornamentava as palavras que dizia. Incentivava-me a escrever, nos livros comentados e riscados pelas suas mãos que me oferecia e, à distância, nas cartas que me enviava para o jornal com recortes de concursos literários anunciados na imprensa e postais sugestivos que tinham sempre uma piada qualquer. Perdi-lhe o rasto. Coisas do tempo. Ou da falta dele. Ou dessa desculpa imperfeita e ofensiva da falta de tempo. E visitei-o há cerca de um ano, quando estava no Lar de Idosos do Princípe Real. Tinha envelhecido. Mas mal me viu reconheceu-me imediatamente. Começou logo a querer oferecer-me coisas - foi algo que nunca percebi. E apesar da fraqueza, era o mesmo Pacheco, o mesmo espírito mordaz, muito irónico para o mundo em redor, provocador e apaixonado irremediável pelas telenovelas. Mas quem lidou com ele, um pouco mais próximo, percebe que aquela linguagem, a forma de se dirigir a nós, quando gostava de nós, mesmo que disfarçada de provocação, era um exercício muito saudável de estar vivo e celebrar essa vida numa liberdade que apenas a confiança e a amizada sinceras permitiam, porque nunca se ofende. Vou ter muitas saudades dele. Nunca mais se reconciciliou com o Cesariny. Cheguei a sonhar juntá-los um dia. Mas o país está muito mais pobre agora que perdemos os dois. Guardo muito boas, doces e picantes, memórias de ti, Luiz Pacheco. Fazes falta neste mundo em que vivemos.

«O rio que é de tempo e água»

2007-11-30T15:14:00.000-08:00

«Olhar o rio que é de tempo e água

E recordar que o tempo é outro rio,

Saber que nos perdemos como o rio

E que os rostos passam como a
água.»

(in «Arte poética» de Jorge Luís
Borges)

A cada novo dia, tantas descobertas novas, tantas possibilidades de começar novos caminhos, reencontrar outros já conhecidos. Esse rio de «tempo e água» que desliza, no qual nos perdemos, porque de tanto querer fazer, de tantas possibilidades maravilhosas à nossa volta, lá se vão os dias, rápidos, lá se vai o tempo, e «os rostos que passam como a água». Milhões de beijos às pessoas que amo e que sabem que temos de aproveitar as oportunidades que tempos e que o tempo não dá para tudo.

«As Musas» de Patrícia Portela

2007-11-25T15:03:00.000-08:00

Sónia Baptista (à esquerda) e Patrícia Portela (à direita) no Colina 2004 (Collaboration in Arts, o projecto de Rui Horta, no Convento da Saudação, o Espaço do Tempo, em Montemor-o-Novo). Era o início do projecto «Parasitas» que as duas partilharam,

Ela cria objectos teatrais como quem escreve. É uma escritora. Não tenho dúvidas. Por isso, as obras a que dá corpo ao vivo, em espaços teatrais mais ou menos convencionais, têm uma dimensão literária. E às vezes têm mesmo texto que ela edita em livro. É assim no caso de «Odília - ou a história das musas confusas no cérebro de Patrícia Portela». Sei que acabou de estrear uma nova peça algures no mundo. E que vai andar com ela às voltas por palcos vários antes de chegar a Portugal. Mas, entretanto, temos aí este livro. A peça era para crianças. Mas, se conheço bem o universo dela, era para as crianças pequenas e para as crianças grandes. E, à falta desse encontro efémero por via do teatro, temos as páginas com as palavras e os desenhos. Onde, às tantas, ela explica o que são as «Musas», com o conselho de que «estas definições percebem-se melhor se se comer uma laranja enquanto se lê». E com uma laranja na mão, o cheiro ao campo em redor, cito um breve excerto deste texto:

«As musas nascem entre a cabeça, o coração e o dedo mindinho. São muito pequeninas, muito microscópicas, e quando olhamos muito atentamente para elas podemos ver que têm o formato de uma folha. Navegam de forma organizada e activa pelo cérebro, e pela espinha dorsal, e para comunicar entre si utilizam impulsos eléctricos e reacções químicas. Todas juntas, criam imagem atrás de imagem atrás de imagem atrás de imagem, estimulando as imagens seguintes, chegando aos 100 biliões de imagens por dia, cada uma.
São invisíveis a olho nu, mas quando chamadas por qualquer um de nós podem aparecer em sonhos, em conversas, em ideias, ou até projectadas noutros seres humanos.»

Na verdade, só precisamos de estar atentos. Ao que nos rodeia e aos outros. Sei que há pessoas para quem isto é pedir muito, porque estar atento aos outros, para essas, é apenas ampliar a grande atenção que dedicam a si próprias.

Eu, cá por mim, tenho andado por fora. Agora vou estar por cá, mas ainda assim vou andar por fora. Entre cá e lá... Com boas recordações. Encontrei muitas musas.

Em fuga...

2007-11-09T01:55:00.000-08:00

Para o interior.

Setúbal 2007

A minha palavra favorita

2007-10-30T18:02:00.000-07:00

Na terça-feira dois lançamentos. Neste, na colectânea intitulada «a minha palavra favorita», editada por Jorge Reis-Sá, tenho uma pequena história, daquelas que gosto de qualificar de histórias-canção. A apresentação é às 19h, na Fnac do Chiado, no dia 6 de Novembro.

Mas, no mesmo dia, às 18h30, na Livraria Barata, da Av. de Roma, há o lançamento do livro de Jaime Rocha, «Anotação do Mal», e de Teolinda Gersão, «O Silêncio».

Eu vou estar no primeiro, com o Jorge. Mas o meu coração vai estar um bocadinho também no segundo, com o Jaime.

Valter Hugo Mãe e o prémio Saramago

2007-10-28T18:22:00.000-07:00

Há notícias que nos deixam com esperança no mundo. Como esta. Valter Hugo Mãe ter recebido o Prémio Saramago significa que ainda há esperança para a literatura, para que as coisas que realmente importam sejam valorizadas.
Não, não é um nome já premiado em todo o lado que ganha uma vez mais. Nem sequer um livro que todos (quem são todos? nesse universo tão restrito dos todos?) elogiaram. Ou sequer que todos se acostumaram a escutar como muito lido.
Certo, ele não é um nome propriamente desconhecido deste mundo, das coisas das escritas, das palavras e das moradas do silêncio... Ele anda por aí, pelas editoras, pelos jornais. Mas é um nome que tem feito um caminho na escrita de coração (muito distinto da «escrita do coração», que é de outra estirpe). Discreto. Convicto. Envolvido. Enredado. Guiado por essa relação com as letras que se faz de intimidade, no sentido de que tem uma voz, que é pessoal, e não se rende ao facilitismo.
Por isso sabe tão bem escutar o nome de Valter Hugo Mãe e o do livro «O Remorso de Baltazar Serapião» (publicado em 2006 pela QuidNovi e que devo confessar que não li) como tendo sido o vencedor. Com a vitória dele, ganha a literatura. Não essa de cordel, que não vem mal ao mundo que exista mas não se arrisca a transformar o mundo ou nem sequer uma pessoa, mas essa outra que se alimenta (e é alimentada) de quem a escreve, que se consome em palavras como cinzas do existir.

Temps d'Images a não perder

2007-10-28T18:19:00.000-07:00

Arranca a 30 de Outubro a edição de 2007 do festival Temps d'Images. Para uma pequena ideia de alguns exemplos das propostas deste ano (de dança, teatro, música, artes plásticas, cinema e tudo a tender para tudo...) o Expresso Online aqui publica uma breve introdução e o excerto em vídeo de quatro espectáculos. Até 15 de Dezembro é sempre a abrir.

Em fuga

2007-10-24T13:24:00.000-07:00

Os livros em Second Life

2007-10-22T12:58:00.000-07:00

Num grupo de discussão de livros

Uma livraria

Uma biblioteca

Um workshop de escrita

Paris entre estações...

2007-10-22T12:47:00.000-07:00

Matthew Barney e Londres no Outono

2007-10-18T14:22:00.001-07:00

A visão possível dos vestígios do naufrágio (de uma porta da galeria aberta para o jardim) de «Drawing Restraint» de Matthew Barney na Serpentine Gallery, poucas horas antes da conversa com o artista

Olá gata cinzenta

2007-10-18T14:15:00.000-07:00

Televisão em SL ou O absurdo tornado realidade virtual

2007-10-09T09:02:00.000-07:00

Imaginem: um programa de entrevistas de televisão que acontece em directo na realidade virtual da SL. O estúdio, presença de entrevistado e entrevistador, anfiteatro para as pessoas poderem assistir ao vivo, câmaras de filmar à vista, audição (nem sempre adequada) das conversas. É real. Acontece. Quero dizer, é virtual. Acontece. Porquê apenas assim?

Questão: se há um mundo novo, virtual, onde a palavra central é «imaginação» («your world, your imagination»), por que é que a maior parte do que ali acontece não é mais do que a transposição (transferência, deslocação...) do que existe na RL para a SL? Temos assim tanta falta de imaginação?

Por que é que o que ali se constrói não se cria no exercício da resposta à questão essencial: o que seria determinada realidade/objecto/conceito/ideia se a pensássemos de novo para um contexto novo, que é a SL?

Tipo (exemplo): o que seria uma televisão e um media que poderá ter correspondência simbólica com a televisão para um contexto, lógica, e narrativas específicas que é esse mundo particular da SL? E o mesmo para tudo o resto, passo a passo, à medida humana, da deliciosa imperfeição, no exercício da experiência e do erro...

Assim se cumpria (ou pelo menos chegaríamos mais próximos) do potencial criativo, filosófico, humano, político, simbólico (pronto, económico também)... que constitui o que SL pode ser. Que raio! Por que é que não se vai mais longe? Falta de imaginação?

Adeus anjo branco

2007-10-01T17:56:00.000-07:00

Second Life: Far Far Away

2007-09-16T04:10:00.001-07:00

Quando a esta foto de Jonsy Lilliehook de cabeça para baixo (em cima) vou deixar a interpretação ao sabor da imaginação de cada um.

Em baixo, um dos meus lugares favoritos em SL: a ilha Far Far Away. Que é onde vou estar nas próximas semanas em RL: primeiro em Évora, a participar no Curso de Novo Circo, na Universidade de Évora (no âmbito do programa do festival Escrita na Paisagem 2007) e depois outros destinos que me vão manter em contacto com mundos virtuais e de imaginação apenas via a minha própria imaginação. Enquanto isso, aqui ficam algumas imagens desse lugar encantado que é: Far Far Away.

Fórum Cultural - 3) a importância da significação

2007-09-14T05:07:00.000-07:00

«Putas» está de volta

2007-09-13T11:58:00.000-07:00

Surgiu pela primeira vez em 2002. Chama-se «Putas». Apenas assim. Um livro que surgiu pela primeira vez por alturas do Natal, numa edição da Quasi e consta de um conjunto de textos representativos do «novo conto português e brasileiro».

Onze contos portugueses (de Ana Paula Inácio, Claudia Galhós, Filipa Melo, Francisco Duarte Mangas, João Paulo Sousa, Jorge Reis-Sá, Mafalda Ivo Cruz, Manuel Jorge Marmelo, Maria do Rosário Pedreira, Possidónio Cachapa e Rui Zink) e dez brasileiros (Cintia Moscovich, Clarah Averbuck, Fernanda Benevides de Carvalho, Ivana Arruda Leite, Luiz Ruffato, Marcelino Freire, Marcelo Mirisola, Nelson de Oliveira, Nilo de Oliveira, Wilson Freire), com abordagens totalmente distintas e pessoais, ao desafio proposto pela editora de escrever a partir desse imaginário tão íntimo que é tudo o que pode caber na palavra «putas».

Há muitas histórias aqui que merecem ser descobertas e lidas. Cada um terá o seu conjunto de preferidos. Eu tenho o meu. São vários. Alguns portugueses e outros brasileiros. Entre eles está o meu. Devo confessar.

Utilizando o lado mais pessoal dos blogs, e não querendo cair nessa ladainha cansativa do umbigo, gostava apenas de partilhar que este é talvez o texto, dos meus textos curtos (e tenho muitos), que mais gosto. Chamei-lhe «O Corpo Trágico» e ainda hoje esta personagem me comove sempre que regresso a ela, nem que seja apenas por um breve instante de memória.

Partilho a alegria de saber que o livro vai ser relançado, com nova capa (que publico aqui). E deixo um pequeno excerto desta mulher que se esconde quando se esquece do corpo que tem.

«Gosto de inventar estados mentais. Uma vez criados, instalo-me neles e recuso-me a abandoná-los. Habito um corpo usado e abusado. Recorro frequentemente ao esquecimento para apagar a memória desse uso indevido do corpo. Tenho momentos de prazer. Por vezes fujo da desolação ao entregar-me a um suspiro de delícia. Recordo-me de alguns desses instantes. A recordação surge em mim acompanhada de um sorriso. Mas são raros.»

Agrada-me particularmente pensar que este pode ser um maravilhoso livro de Natal. Para não sermos todos tão hipocritamente politicamente correctos e porque há aqui textos que são mesmo bons.

Música no mundo virtual

2007-09-12T17:43:00.001-07:00

O mundo cada vez menos é vivido na esfera do universo do país que cada um habita. Todo estamos em constante trânsito, sempre em movimento, sempre em passagem de um lugar a outro. O ser humano vive, em si, a condição do Não Lugar, que Marc Augé definiu (enquadrando nesta categoria lugares de passagem, como os aeroportos ou as autoestradas). O Second Life apenas veio tornar isso ainda mais evidente.

A mistura de pessoas, de origens completamente distintas, que se encontram para trocar experiências é muito rica. O inglês, intuitivamente, acaba por ser a língua mais falada, mas há muitos portugueses, e encontram-se nos ambientes menos esperados. Os encontros e as partilhas fazem-se, ironicamente, a partir de casa, da intimidade, para um estar com o outro, antes tão distante, nesse espaço intermédio, que se concretiza visualmente através de novas formas de corporização, que é o mundo do SL.

Um dos grupos de discussão debate a música, nomeadamente formas de implementar música e som no mundo virtual. Há um blog que vale a pena visitar. E, sim, já me têm perguntado quando começo a fazer posts em inglês... Estou a pensar no assunto. Entretanto, entrem no mundo de Dizzy Banjo.

Outro a não perder é Metaversed. Questões sobre o desenvolvimento e pesquisa nos mundos virtuais, entre outras, são aqui tratadas.

Fórum Cultural - 2) A crise de valores

2007-09-10T05:45:00.000-07:00

A 26 e 27 de Setembro, realiza-se em Lisboa, no CCB, o Fórum Cultural para a Europa. É um acontecimento muito importante para a discussão e compreensão das linhas orientadoras do posicionamento da Europa no que diz respeito à cultura.

Até lá, para preparar o espírito para o tema, partilho alguns textos que provocam a reflexão. Não significa que concorde com o que todos eles defendem, mas são pertinentes estimulantes para pensar a discussão que ali vai ocorrer. Porque a informação é tanta, esquecemos muitas vezes o que aprendemos no passado. E, em alguns casos, há textos que foram lidos há anos e que vale a pena reler.

Na conferência «Que Valores para este Tempo?», organizada pela Gulbenkian, nos dias 25, 26 e 27 de Outubro de 2007, Eduardo Lourenço foi um dos intervenientes com um texto a que deu o título de «À Sombra de Nietsche», no qual, às tantas, escreve: «O que é valioso, se de arte se trata, é sem valor, ou o valor não se lhe pode aplicar. Fica de fora, o valor. Não permite que a seu propósito possamos separar neles a realidade e a aparência, como o fazemos com a Realidade-Verdade do Ser.»

É dessa «crise de valores» que qualificia «a pior» porque é aquela que «não se vê» ou que «se vê e nos deixa indiferentes» que Eduardo Lourenço fala. Fica um excerto:

«E essa é a crise. É que nós não temos critério para distinguir o que é verdadeiramente valor do que não é. E esta é a crise, que não é uma crise por acaso, não é uma crise da cultura nem da civilização, mas é uma crise do senso, daquilo que nós somos como seres que pensam, sofrem, morrem sem saber se morrem, pensam e sentem e isso tem um sentido, ou não; a nós cabe decidir, é um problema de aposta, uma ouotra espécie de aposta pascaliana, aposta que nos faz viver ou morrer, somos nós, não os pais dos valores, mas os criadores dos valores ou, por não os sermos capazes de os criar, as suas vítimas.» (in «Que Valores para este Tempo?», Gradiva e Fundação Calouste Gulbenkian)

Second Life visto pelos media portugueses

2007-09-09T05:19:00.000-07:00

A análise é de Palup (ou Paulo Frias, na RL, Professor Universitário e Investigador em Ciências da Comunicação da Universidade do Porto), que no seu blog, Discursos do Outro Mundo, dedicado à SL, apresenta os números do tratamento mediático dedicado a este mundo novo.

Para além dos números (extraídos de um levantamento de uma moldura temporal de 1 de Janeiro a 31 de Julho de 2007), partilha algumas das suas leituras desses mesmos números, que traduzem também a experiência de quem habita aquele espaço e ali pesquisa novas possibilidades de organizar os sentidos da vida, ampliada, complexa, com novas ferramentas e tecnologias.

Uma das conclusões é que a cobertura é feita sem conhecimento do ambiente do SL. Ao que acrescentava a minha impressão pessoal decorrente da leitura de alguns textos publicados sobre o assunto (principalmente de artigos que traduzem uma espreitadela rápida ao SL, sem uma familiariedade mais desenvolvida co aquela realidade, virtual...): a constatação da reprodução de um discurso que repete ideias pré-concebidas que ali são meramente confirmadas porque partem de um olhar que já vai à procura de as encontrar. Porque há mais para além do sexo, dos chats e da mera reprodução do real em imaginário virtual.

No artigo, Palup partilha o score de temas encontrados. É curioso descobrir o posicionamento interessante que ocupou o lançamento do meu livro, «O Tempo das Cerejas», na ilha virtual de Bora Bora, que na verdade se constituiu de um agradável momento de encontro e partilha, quando hoje se percebe que o potencial de interacção com aquele mundo é muito mais amplo - e já estou a tratar do assunto (embora aqui apenas dê conta da minha condição mais pessoal e íntima de relação com o SL, de viajante de lugares e pessoas, há muito mais a explorar, e claro que nem tudo é interessante).

O SL é apenas um começo. Quem estiver desatento, perde o combóio. E a discussão está apenas no início. O blog Discursos do Outro Mundo é um dos lugares onde é feito um acompanhamento detalhado, informado, crítico e criativo sobre o Second Life. Para ler mais, só tem de lá dar um saltinho. É aqui.

Concerto na Second Life

2007-09-09T04:34:00.000-07:00

Gavin Klees, músico brasileiro, deu um concerto na ilha Portucalis, na Second Life. Ambiente intimista, acústico, apenas com voz e guitarra e a atmosfera agradável dos cantautores brasileiros, entre eles Tom Jobim.

Intermitentes em discussão

2007-09-07T09:58:00.000-07:00

Segunda-feira, dia 10, às 18h00, no Maxime (Praça da Alegria), em Lisboa, a Plataforma dos Intermitentes (constituída pelas organizações AIP- Associação de Imagem Portuguesa, Associação Novo Circo, ARA – Associação de Assistentes de Realização e Anotação, ATSP – Associação dos Técnicos de Som Profissional, Granular - Associação de Música Contemporânea, PLATEIA - Associação de Profissionais das Artes Cénicas, REDE - Associação de Estruturas para a Dança Contemporânea, RAMPA, Sindicato dos Músicos, SINTTAV- Sindicato Nacional dos Trabalhadores das Telecomunicações e Audiovisual, STE - Sindicato das Artes do Espectáculo) vai discutir a proposta de lei do PS relativamente à questão da intermitência. Em comunicado, esta estrutura defende que a lei, a ser aprovada, «DETURPA todas as nossas propostas e não apresenta nenhuma medida para ajustar a segurança social à nossa realidade laboral».

Dizem ainda que, «após um ano de discussões, propostas e acções da Plataforma dos Intermitentes, o governo pretende arrumar o assunto de forma escandalosa : com piores condições de trabalho para os profissionais do espectáculo inseridos numa estrutura fixa e ignorando novamente a condição do intermitente». A estrutura convida todos os interessados a estarem presentes no encontro para discutir este assunto.

O programa de trabalhos é o seguinte:
18h-18h15 apresentação da proposta do governo
18h15-19h45 debate
19h45-20h15 resoluções

Para qualquer esclarecimento, devem contactar a Plataforma dos Intermitentes por mail: intermitentes@gmail.com

Lisboa Verão 2007

2007-09-06T15:53:00.000-07:00

Para que serve um Blog?

2007-09-04T08:16:00.001-07:00

Resisti durante alguns anos. Quando me perguntavam por que não tinha eu um blog, ainda mais tendo em conta a minha actividade de escritora, respondia que para diários já me bastavam aqueles que escrevia, desde miúda, em cadernos de folhas leves e a caneta. Sempre achei que temos de salvaguardar algo de nós que não seja partilhado, tornado público, mesmo que apenas por via deste espaço quase íntimo da blogosfera. Acho que o mundo precisa que algo fique silenciado ou apenas partilhado, como segredos, a umas páginas mudas, que guardam essas confissões no espaço do não dito.
Ao terceiro romance (quarto livro) lá me convenceram. Achei que estava na hora. E uma grande amiga (obrigada Inês) fez-me o blog, que eu continuei a olhar com desconfiança.
Era o tempo que não tinha e que me ia obrigar a perder para o manter dinâmico (descobri que bastam 5 minutos por dia e isto parece que está vivo), era o receio de cair na lógica da auto-promoção (espero conseguir resistir-lhe, embora este seja um espaço pessoal, por mais informativo que possa tender a ser, é um espaço pessoal, legitimado apenas por mim própria), receava que não ficasse nada por dizer e que caísse na pretensão de que todo e qualquer pensamento tem de ser lançado ao mundo através do blog (não acontece, espero, continuo com os meus diários de papel, que contém muito de mim, que nem por sonhos passa para o blog) e receava contribuir para este mundo de ruídos, onde cada vez há menos generosidade para escutar a voz do outro e cada vez há mais disponibilidade apenas para escutar a própria voz (quanto a este ainda não sei, mas quero acreditar que não...)
Tinha ainda receio de escrever para o vazio. Mas é interessante como um blog, mesmo que discreto e querendo manter essa discrição, cria diálogos e estabelece relações que chegam por vias não directas e que são muitíssimo estimulantes. Por isso, parecendo um monólogo, ele está em diálogo sempre com alguém, esse feedback, que surge por outros meios que não por este espaço, é muito interessante. Mas continuo a pensar para que serve um blog.
Acho que deverá haver uma resposta diferente para cada pessoa. Por mim, reconciliei-me. O blog aproximou-me de pessoas que estavam distantes e de pessoas que não conhecia. E aproximou-me, de maneira diferente dos diários, de mim própria e do meu mundo. E continuo a guardar segredos que escrevo à mão em cadernos de papel que vou acumulando em baús, e que são preciosos no meu diálogo comigo própria e, nesse diálogo interior, com o mundo.
Não me preocupa que nunca sejam lidos, mesmo depois de tudo o que sou hoje desaparecer, porque a força das palavras que ali escrevo estão já lançadas ao vento e mergulhadas nos livros de areia, que é o mais precioso que temos, a respiração sincera, o pulsar do desassossego. Podem arder sem sequer ser espreitadas. Esse silêncio em que me desvendo naquelas páginas, é o que tenho de mais próximo das muitas pessoas que sou. E já é. É o valor que as coisas têm por si próprias. Tão diferente do valor que as coisas tendem a ter hoje pela aparência do valor que alguns nos querem convencer que têm.

Fórum Cultural - 1) A estupidez neurótica

2007-09-02T11:37:00.000-07:00

A 26 e 27 de Setembro realiza-se em Lisboa, no CCB, o Fórum Cultural para a Europa. É um acontecimento muito importante para a discussão e compreensão das linhas orientadoras do posicionamento da Europa no que diz respeito à cultura.

Até lá, para preparar o espírito para o tema, partilho alguns textos que provocam a reflexão. Não significa que concorde com o que todos eles defendem, mas são pertinentes estimulantes para pensar a discussão que ali vai ocorrer. Porque a informação é tanta, esquecemos muitas vezes o que aprendemos no passado. E, em alguns casos, há textos que foram lidos há anos e que vale a pena reler.

Um dos temas centrais do debate, incluído num dos três workshops, é o das Indústrias da Cultura. Começo por aí. Começo pela «estupidez neurótica» e a «regressão da audição» segundo Theodor W. Adorno, no texto «Sobre o carácter fetichista na música e a regressão da audição», incluído no livro «Sobre a Indústria da Cultura» (na versão portuguesa da Angelus Novus).

Fica um excerto:

«Em contraponto ao fetichismo da música consuma-se uma regressão da audição. Com isto não se pretende significar um regresso do auditor isolado a uma fase anterior do seu desenvolvimento pessoal, nem também um abaixamento do nível colectivo, pois que hoje a comunicação de massas atinge musicalmente, pela primeira vez, milhões de auditores que não se podem comparar com as audiências do passado. O que regride é, sim, a audição contemporânea, retida na sua fase infantil. Os sujeitos que escutam música não só perdem, com a liberdade de escolha e a responsabilidade, a capacidade de conhecerem conscientemente a música, coisa que desde sempre foi apanágio de grupos restritos, mas sobretudo recusam obstinada e liminarmente a possibilidade desse conhecimento. Flutuam entre um esquecimento generalizado e súbitos mergulhos no reconhecimento; ouvem de forma atomística e dissociam o que ouvem, embora com a dissociação desenvolvam certas capacidades, cuja apreensão é mais adequada aos conceitos do futebol e da condução de automóveis do que aos conceitos estéticos tradicionais. Não são crianças, como por exemplo esperaria uma concepção que assimilasse o novo tipo de auditores à introdução na vida musical de camadas sociais anteriormente estranhas à música. São, sim, acriançados: o seu primitivismo não é o dos não desenvolvidos, mas o dos que foram forçados a uma regressão. Manifestam, quando a oportunidade lhes é dada, o ódio contido de quem realmente pressente o outro, mas o rejeita, para poder viver em paz, e que, por isso, preferiria erradicar de vez a impertinente possibilidade. É esta possibilidade presente, ou melhor, mais concretamente, a possibilidade de outra música, de uma música oposicional, aquilo de que se regride. Mas regressivo é também o papel que a música de massas contemporânea desempenha no lar psicológico das suas vítimas. Não são apenas afastados de músicas mais importantes, são, sim, confirmados na sua estupidez neurótica, independentemente da forma como as suas capacidades musicais se comportam relativamente à cultura musical específica das anteriores fases sociais. A identificação com as canções da moda e os bens culturais vulgarizados acusa a mesma síndrome que aquelas faces das quais já não se sabe se o filme se alienou da realidade ou se foi a realidade que se alienou do filme: escancaram a boca informe com dentes brilhantes num voraz sorriso, enquanto lá em cima os olhos cansados vagueiam tristes e aturdidos.»

O que fazer na Second Life

2007-09-01T07:32:00.000-07:00

Conversar no topo de uma montanha de gelo...

Visitar jardins encantados e olhar o lago sentada num balão de ar flutuante...

Ver o pôr do sol com um amigo...

Is ao Centro de Emprego (na ilha Portugal Lisboa)

Andar de balão...

Voar sobre paisagens encantadas...

Dançar...

Ir ao fundo do mar...

Verão e Vinicio Capossela

2007-08-31T06:13:00.000-07:00

Numa discoteca em Modena, pedi que me recomendassem músicos italianos que fossem interessantes ouvir, na linha dos escritores de canções, contemporâneos. Recomendaram-me Vinicio Capossela, dizendo que era o Bob Dylan italiano... Quanto à comparação, não sei exactamente como comentar. São muito diferentes. Mas Vinicio vale mesmo a pena ouvir e vem à Culturgest, a 17 de Novembro. É um concerto a não perder. Pelas atmosferas musicais, mas também pelas letras, e pela voz. Pelo temperamento da poesia que impregna de vida e de sensibilidade a música.

Fica apenas um verso... ao amor... talvez porque é Verão. E Portugal tem praias tão bonitas, como esta, em Aveiro.

«Che cossè l'amor»

che cos'è l'amor

chiedilo al vento
che sferza il suo lamento sulla ghiaia

del viale del tramonto

all'amaca gelata

che ha perso il suo gazebo

guaire alla stagione andata all'ombra

del lampione san souci (...)

3º Andar Dto. Bruce Willis

2007-08-30T06:34:00.000-07:00

Oportunidade única de espreitar um espaço de intimidade de um dos criadores mais interessantes da dança contemporânea portuguesa, aqui numa proposta em diálogo com o design. Miguel Pereira abre as portas de casa para um 'showroom' pensado em colaboração com os designers Bruno Carvalho, Elizabete Francisca, Nicolaas Leach e Paula Frazão.

As portas estão abertas dias 1 e 2 de Setembro, das 16h às 21h, na Travessa do Terreiro de Santa Catarina, nº32, 3ºdto, em Lisboa.

«Tentando fugir à metodologia habitual neste tipo de “diálogo” artístico, procurou-se encontrar um território onde fosse possível questionar tanto a função do design como a sua aplicação a um universo performático.
Assim, em vez de trabalhar e pensar os objectos aplicados a um possível espectáculo, como seu complemento, optou-se por deslocar a sua intervenção para um outro tipo de “cenário”: o universo privado (a casa) do próprio artista.
É a partir desta premissa, que o trabalho se mostra ao público, permitindo assistir, in loco, à revelação de um lugar que de outro modo estaria vedado ao seu olhar, pela sua natureza íntima.
Com efeito, e durante 2 dias a casa do Miguel estará aberta a quem quiser para mostrar o antes e o depois da transformação sofrida no âmbito da proposta e dos objectivos traçados por ambas as partes.
Em 2008, e numa terceira parte do projecto, tentar-se-á deslocar o cenário “real” da casa para um espaço público (uma galeria, por exemplo) e confrontar o olhar do espectador com a performance privada do artista, agora actuando num contexto “público”.» Texto do programa

A nevar em SL e a nudez resolvida

2007-08-24T13:04:00.000-07:00

Está a nevar algures numa ilha em SL. Depois de fugir de uma festa tresloucada. E a Jonsy já ultrapassou a fase da nudez compulsiva e os constrangimentos que daí decorriam. Tudo se resolveu, simplesmente, com... uma nova placa gráfica para o computador. O mundo está mais bonito, mais luminoso, e até os movimentos estão mais ágeis.

O fantasma do Convento da Saudação

2007-08-22T16:42:00.000-07:00

Legenda: Fotos do Convento da Saudação (O Espaço do Tempo, centro coreográfico de Rui Horta, em Montemor-o-Novo) durante o projecto Colina - Colaboration In Arts, de 2003

Primeira aproximação à história de Samuel B (uma história complicada... que não mais termina...)

Publicado na revista Magazine Arts em... 2003?

Percorri os recantos do Convento da Saudação, em Montemor-o-Novo, à procura de Samuel B.
Recordava um breve encontro do passado, e a sua imagem perseguia-me como uma sombra que queria reencontrar corporizada. Dessa troca fugaz de olhares e palavras ficaram-me marcadas as impressões de um sorriso
misterioso,
ambíguo,
sorriso precedido de artigo indefinido e acompanhado por uma absurda aparência de olhar triste.
Um sorriso de olhar perdido no mundo.
Era como se Samuel B. não tivesse alma.
Era como se Samuel B. não compreendesse quem era.
E nessa não compreensão, era como se Samuel B. se lançasse num abismo de sentidos, no colapso de uma existência especial, extraordinária, fazendo da sua maior fraqueza – essa angústia de quem sente ou pressente que não é enquanto ser constituído de uma essência – a sua maior força. Samuel B. fez de um constante desdobramento de personalidade, de uma desmultiplicação de comportamentos psicóticos, uma capacidade de frequente renovação da sua identidade e uma extraordinária adaptação à circunstância particular que tinha, a cada novo instante, de enfrentar.
O que ele era, Samuel B. não sabia.
E por isso era muitas pessoas diferentes que a cada novo momento descobria, maravilhado, dentro de si.
E por isso, para nesse processo de constante metamorfose se poder encontrar, conseguia sempre antecipar a expectativa criada nas pessoas que consigo se cruzavam, superando a surpresa aguardada, surgindo com uma acção que o tornava irremediavelmente inesquecível. Samuel B. experimentava no seu não ser íntimo as delícias de quem, com furiosa ânsia, adaptava o seu temperamento ao que entendia como sendo desejado por determinada pessoa ou determinado grupo de pessoas, aplicando uma peculiar sensibilidade neste processo de análise psicológica e sociológica da expectativa criada no outro e nunca, mas nunca, o decepcionando. Assim, este louco que queria ser alguém e sentia que Não Era e que queria ter o dom de compreender quem era, caso se viesse a constituir enquanto Alguém, ainda situando-se nesta fase de sonho, por ser antecipatória desse instante de concretização do ser completo, desejava ardentemente iluminar-se de uma sabedoria interior que lhe permitisse compreender quem era esse ser que um dia poderia vir, finalmente, a constituir-se enquanto Ser.
Era tendo todas estas desmedidas ambições que Samuel B. andava pelo mundo a deixar marcada, como uma tatuagem, a sua imagem no ser dos outros.
Por enquanto era apenas uma sombra,
e, sendo apenas uma sombra, era muito mais do que apenas uma sombra, porque se constituía enquanto corpo físico, cuja presença era desejada, mesmo antes de sentida.
E mesmo enquanto apenas sombra, sendo mais do que mera sombra, era uma silhueta confusa que se instalava docemente sobre a nossa pele,
que nos percorria o corpo de um arrepio inesperado à noite, como se alguém invisível suspirasse baixinho ao nosso ouvido, por baixo dos lençóis, em noites de lua cheia. E nesse instante de aragem sensual, de hálito quente e adocicado, éramos tocados como se o ar fosse todo corpo em harmonia com o nosso próprio corpo. Samuel B. destruía todas as apatias do universo com um poder omnipresente que rivalizava com Deus nos céus.
Que criatura é esta que pisa o mundo e que todos desejam e ninguém compreende?
Samuel B. é um nome que ainda hoje quero conhecer mas que se me escapa, por entre os dedos, por entre uma distracção do olhar, por entre uma desatenção.
Samuel B. é uma obsessão.
Samuel B. passeou-se pelos corredores do Convento da Saudação, em Montemor-o-Novo, durante quinze dias, como uma fantasmagoria que assombra a existência de quem realmente existe e respira e suspira.
Samuel B. é o espaço da invenção, o espaço da maravilhosa possibilidade de construção criativa que apenas a imaginação humana consegue operar, e que se torna simbólico da realidade, ela mesma estonteantemente criativa, que se instalou, naquele Convento, num projecto de residência artística. E no espaço escrito, neste lugar de construção narrativa, onde antes existia apenas a folha em branco, cruzam-se os mundos da verdade e da mentira, sendo a mentira uma reacção intuitiva à realidade que a inspirou. Chamou-se Colina. Essa experiência inspiradora. Significa Collaboration In Arts. E as pessoas com nomes de pessoas que são personagens com nomes de pessoas verdadeiras cruzaram-se naqueles claustros de ideias em execução e questionamento e problematização. E colocaram ao serviço de terceiros os corpos verdadeiros de pessoas verdadeiras que são pessoas com uma construção social, com uma configuração artística. Construiu-se assim, por quinze dias, uma comunidade transitória de pessoas que se dispõem a jogar ao faz-de-conta, que se dispõem a ser manipuladas como matéria-prima para moldar ideias alheias. E por ali encontraram-se os rostos do fingimento do teatro e os corpos da sugestão da dança e os nomes de pessoas com nomes de pessoas que são autores e que são intérpretes e que são nomes com muitos significados e que transportam atrás de si mundos de construção imagética, inevitavelmente a eles associados. E a primeira ideia foi de Rui Horta. E surgem depois todos os nomes. Recordo o nome de Clara Andermatt, e recordo o nome delicado e disponível para a colaboração de André Gingras, Anton Skrzypiciel, Luciano Amarelo ou Nicolas Cantillon, e recordo o nome de João Garcia Miguel, que é uma personagem por entre as personagens que ele próprio tem inventado, sendo ele próprio possivelmente a maior e mais complexa e caricatural e deliciosa personagem que alguma vez consolidou enquanto encenador invulgar de sentidos invulgares do seu potencialmente invulgar espaço teatral. E evocam-se outros nomes, que vêm atrás destes primeiros e possivelmente (noção discutível se aproxima) mais reais nomes. E surge Andy Warhol, que evoca um mundo de arte como mercado e toda uma estratégia e postura de construção de personagens e de identidades que em si mesmo dilui a separação entre o mundo da arte e o mundo do real. Ou cria entre os dois um abismo maior? E chama-se por Marcel Duchamp num palco habitado por uma provocação de Stephanie Thiersch. Duchamp que não responde, mas cuja referência transporta todo um mundo simbólico que é difícil ignorar. E tudo por ali deixa um rasto de memória marcado nas paredes do Convento (ou, por extensão, no Teatro Curvo Semedo), que por si mesmo carrega já a poética ruína dos tempos antigos (e surgem outros nomes, o universo de delícia da «Casa de Bonecas» de Susana Jaques ou a magia da imagem de Hélder Dias). E neste ritual de passagem, de todas as pessoas insignificantes que somos todos nós, meros 'passers by', evoca-se Rebecca Schneider, ao referir a qualidade de passeantes, seres fugazes que a memória do tempo tratará de eliminar (mais uma noção discutível) por não figurarem nos murais das ilustres figuras fixadas para a posteridade. 'Passers by' em vertigem por entre os intestinos do monumento, construindo no seu âmago o paradoxo do sangue vertiginoso presente, performativo, pulsante, em confronto com o enigma da corrosão decadente dos séculos que passaram e que ditaram a imponência para a posteridade da sociedade do arquivo que nos esmaga nas suas configurações dos absolutamente válidos para a existência eterna. Quem impõe as regras? Quem dita os padrões?
O que é um conto?
Uma frase roubada a alguém cujo nome não guardei.
Desejo ardentemente que assim seja.
Samuel B.
Regresso ao sorriso imaginado que imagino a desenhar-se na face de Samuel B. quando cruza o seu olhar com o meu.
E nesse instante em que os olhos se tocam, sinto-lhe o corpo na proximidade do calor do meu.
Samuel B. foge, mais uma vez. É rápido a baixar o olhar, a fechar a porta para o seu mundo interior. Talvez com receio de que o descubra vazio.
E por entre as paredes grossas do Convento da Saudação corre veloz a sombra de Samuel B., de mãos nos bolsos, a chupar uma pedra e a deixar ouvir o chocalhar das muitas pedras que foi guardando nos bolsos que agora acolhem as suas mãos. E vêm tantas outras referências, apenas com mais esta referência às pedras chupadas, mas cuja partilha do dito no silêncio do que não é explicitamente afirmado remete-nos para uma outra experiência, que carrega consigo mais uma série de outras referências.
Os segredos.
Quem tem acesso aos segredos?
Quem nos escolhe para partilhar um segredo?
Com Samuel B. partilho todos os segredos do meu mundo e ele, em troca, oferece-me a ilusão de que eu tenho acesso a todos os segredos do seu mundo. E mais uma vez é um jogo de verdade e de mentira. E regresso aos corpos, o corpo fugidio e fantasmático de Samuel B., e todos os outros que deixaram vestígios nos corredores daquele Convento, como o de Luís Guerra, como um corpo em profunda fase de descoberta, de si próprio e das possibilidades criadoras do ser humano, e todos os outros corpos – e regresso aos segredos – que se dispõem a exercícios mais sussurrados, segredados ao ouvido por Teresa Prima, como um suspiro, que se solta numa cumplicidade que decorre em palco mas que salta depois para o exercício de testemunha desse momento de partilha. E esboço um sorriso na delícia da empatia estabelecida simplesmente, ali, por um afecto descoberto no acto criativo, entre Luís Guerra, Félix Lozano e Joclécio Azevedo. E novamente remeto para a memória de Rebecca Schneider e evocam-se as estátuas vivas construídas há poucas semanas nos jardins da Gulbenkian a partir de um segredo partilhado ao ouvido por um amigo recém-descoberto nos meandros das artes. E ouve-se uma voz doce que canta uma melodia nostálgica que nos embala para um mundo de sonho, onde é possível fechar os olhos e deixarmo-nos ir. Eric Linder.
E recordo a Eva do sorriso das noites brancas atrás dos sentidos das palavras que procuram outras palavras irmãs numa língua diferente, para nos aproximar a todos em cada novo dia de louca procura de novos sentidos para as palavras brancas que, com sorrisos, queremos colorir.
Tudo isto é um segredo, que partilho com quem me lê, que desejo partilhar com Samuel B.
Samuel B. que desejo.
Tudo isto é um segredo como são segredos todas as pequenas histórias, todos os pequenos contos, que escrevemos num papel e que apenas um grupo restrito de pessoas compreende em todo o seu significado. Mas basta escolher uma frase e adormecer com ela. Basta escolher uma imagem e aninharmo-nos nela. Basta escolher uma palavra, uma palavra é quanto basta, para nos enroscarmos num conforto de possibilidades e nos sentirmos confortáveis com os sentidos relativos e subjectivos de todas as outras palavras que inicialmente não compreendíamos. Porque não tínhamos acesso a todos os segredos.
E depois poderia falar de amores. Para que o conto se pudesse tornar mais universal.
E devo então falar dos corpos que se apaixonam e se precipitam no abismo do sofrimento da paixão intensa que seduz a morte e deixar correr algumas palavras de «O Erotismo» de Georges Bataille. E pensar no corpo de Samuel B., pensar em todos os outros seres que com ele se cruzaram e que por ele se deixaram seduzir, num encantamento impossível de superar, num encantamento que choca com a dor, o terror de não ser totalmente correspondido. O desejo de morte. O desejo de matar. E devo escrever ainda que este mundo de comunhão, que é habitado pelo sofrimento e pela angústia do profundo desencontro e da mais dura desatenção, é também o espaço da exaltação que a todos interessa. E Bataille pode ajudar.
«As possibilidades de sofrer são tanto mais vastas quanto só o sofrimento revela inteiramente o significado do ser amado.»
E nos momentos de exaltação, nos opostos, da profunda e delicada tristeza, que deixa o corpo vulnerável, à beira do abismo, em pose de definhamento, ou no seu oposto, no sorriso esboçado por um prazer inominável, para o qual a arte cumpre um determinante papel, evoco novamente essa figura fantasmática que me persegue há imenso tempo e evoco esse espaço de contaminação em que não é possível identificar a fronteira entre o mundo da verdade e o mundo da mentira. E todos os nomes.
Convoco todos os nomes.
Maria Herranz, Vítor Joaquim, Célia Costa, Luís Bombico, Celine Bacque…
Nomes evocados em vão neste texto fúnebre, de homenagem à doce memória de um passado recente, mas também de elogio fúnebre do artista maior que foi aquele que se soube construir a si próprio enquanto ser e que terminou a sua existência num acto abjeccionista e degradante de se satisfazer sexual ou assassinamente, por se encontrar num estado tal de perfeição que não concebia a possibilidade de se deixar tocar por outro que não ele próprio, por considerar que ninguém estava ao seu nível. Ou um homem louco, mais louco ainda que Samuel B., que depois de cometida a sua maior loucura, e aqui imaginem o que quiserem, decide escrever uma extraordinária defesa filosófica sobre a sua insana acção. E deste homem louco o que fica é esse deslumbre canibalista, que habita em todos nós, que passa a interessar-se por esta criatura e pelos seus feitos aberrantes, elevando-a à categoria de ser ilustre e interessante, cujas razões mais íntimas de tal comportamento desajustado e reprovável desejamos conhecer para compreender. E perdoar? Por quem sentimos uma tentadora atracção. E regresso a todos os outros nomes que evoco. Nomes que simbolizam esse espaço de limbo em que as pessoas são verdadeiramente alguém sem que ninguém saiba verdadeiramente quem são mas sem que, por intrusão dos afectos no raciocínio e julgamento das circunstâncias, ninguém se preocupa realmente com essa possibilidade de o jogo do faz-de-conta estar a ser jogado nas horas do dia-a-dia, fora do palco. Um espaço de limbo que continua a existir mesmo nos momentos em que o palco nos é colocado perante o olhar, e este (o palco) surja então como um possível contraponto para nos fazer procurar esses opostos – o espaço da verdade e o da mentira. Perante tamanha evidência, concluímos que não os encontramos (os opostos), descobrindo apenas uma deliciosa, por muito que muitas vezes perversa, continuidade dessa atmosfera de máscara socialmente aceitável, fora das fronteiras que definem o lugar do reino da mentira. E quando jogado com a intimidade, as fronteiras tornam-se não-lugares, zonas confusas, descaracterizadas, vulneráveis, onde não se sabe quem somos na verdade.
Desejo ardentemente que assim seja.
E Samuel B. é uma possibilidade de conflito com uma não existência ainda em fase de clarificação.
Começo a conhecer Samuel B., mas ele ainda não me abriu as portas para a sua verdadeira intimidade.
E tudo isto porque há a assinalar a persistência de uma sombra, a de Samuel B., que foi percorrendo os caminhos, os recantos, os claustros… do Convento da Saudação, enquanto estive duas semanas neste mesmo Convento a assistir a uma maratona de criatividade artística.
Onde começa a ficção e termina a verdade?
A questão remete novamente para esse não-lugar.
Desejo ardentemente...
Para aquele instante em que as pessoas que lá estavam, e que eram pessoas cujos nomes significavam muitos significados relativamente a quem eram essas pessoas em termos sociais neste mundo do espectáculo e neste mundo de verdade dissimulada dos afectos e das verdades de cada um, nos deixavam perante o dilema de perceber onde começa o nome que é propriedade de uma vivência íntima e onde acaba o nome que é resultado de uma construção criativa. E basta pedir algo tão delicado como uma disponibilidade para o choro. E perante o choro, perante aquele choro que nos é alheio mas, por ser de tal modo sentido e de tal modo fragilizante para a pessoa que a ele se entrega, nos faz confrontar com as nossas próprias vulnerabilidades. E poderia evocar, a propósito desta frase, mais nomes. Delfim Sardo, Catarina Campino. E talvez tudo isto seja mais um segredo. E sublinhar a delícia desse momento raro em que a arte nos faz confrontar com os nossos próprios fantasmas… Segredos.
Desejo ardentemente que assim seja.
Poderia novamente recordar que esta história respira a mesma essência que nos constitui a todos como seres humanos, há muito de construção artificial, de mentira, de ficção, nesta narrativa, o que constitui zonas não totalmente identificadas, e há um fundo de verdade, mas não é preciso tudo conhecer, ter acesso a todos os segredos, para se deixar envolver pela capacidade de delícia resultante de um acto de partilha da imaginação. E repito-me. Basta uma palavra… e é possível experimentar esse privilégio da subjectividade, que constrói uma história pessoal a partir dos fragmentos de palavras lançados de forma desordenada nestas folhas de papel.
E regresso aos claustros do Convento da Saudação. Recordo o rosto de Samuel B. Recordo as palavras de Bataille. Recordo o apelo à paixão, e a morte a espreitar. Recordo o erotismo do corpo. Esse sentido real, que apela aos sentidos. E recordo Samuel B. a esquivar-se.
Samuel B. esquiva-se com um sorriso e sai ligeiro deixando-nos suspensos nesse sorriso.
Samuel B.
Um nome que ressoa na minha mente como uma gravação sem possibilidade de ser apagada.
Samuel B. como uma sombra, uma imagem que me persegue os passos sem privilegiar do prazer da sua presença.
Samuel B. uma obsessão.

O conto.
Desejo ardentemente que assim seja.
O conto?
Desejo…
Havia normalmente um acordar matinal preguiçoso e arrastado. Do corpo quente que, durante a noite, se funde com a maciês dos lençóis e receia quebrar esse elo umbilical com um conforto infantil, receia perder a ternura de uma impressão inocente de segurança, e lançar-se sem temor nos braços do mundo selvagem. Numa dessas manhãs lentas de Julho, lembro-me de acordar com um sorriso. É peculiar esta lembrança de abrir os olhos para descobrir, numa descoberta intuitiva e interior, no meu próprio rosto, um esboço de felicidade. Esta foi uma revelação activada não pelo olhar cruzado com o meu próprio olhar e rosto no espelho, mas antes por um processo mental inexplicável em que, sem que eu tenha conscientemente me focado nesse acto do pensamento, dispara um registo fotográfico da minha própria expressão facial idealizada. E nesse instante de auto-contemplação mental, lá estava ele, o sorriso, a dizer-me baixinho que aquele seria um dia diferente. Era o primeiro dia de uma vertigem criativa no Convento da Saudação. Era o dia das primeiras impressões, do primeiro olhar, dos primeiros equívocos, das primeiras precipitações, das primeiras especulações, das primeiras curiosidades que resultavam numa primeira rede de aproximações e cumplicidades, numa coreografia muito estruturada e geométrica mas intuitiva e emocional de relações empáticas ao primeiro olhar. E entre aqueles mais de vinte artistas, lá estava Samuel B., a sombra de Samuel B., que me persegue os passos nos últimos meses e que me seguira até ali, para me ir sussurrando, ao ouvido, indiscrições, confissões de temores e de cobardias. Só eu via a silhueta de Samuel B. naquela sala, sempre sentado a meu lado. A insólita, impossível, sedutora personagem que era Samuel B., entretido nas suas anotações para um dos seus mil projectos, sendo este uma tese que misturava elaborações teóricas de grande complexidade discursiva e uma mais superficial análise dos comportamentos humanos, numa lógica quase bigbrotheriana mas vista a partir da convivência diária, praticamente 24 horas por dia, de um grupo considerável de representantes de uma comunidade artística diversa, de portugueses e estrangeiros, das mais diversas linguagens, no período de duas semanas, com o ambicioso propósito de instalar uma dinâmica criativa e experimental que, mesmo não resultando em produtos acabados, denuncia descobertas de novas possibilidades, de abordagem da criação contemporânea, tendo em vista as mais-valias da contaminação e do acesso às novas tecnologias. E Samuel B. por ali estava, entre os outros tão diferentes dele e no entanto confundindo-se com estes como um camaleão. Era um satélite que circulava por todo o lado, com o corpo solto numa impressionante descontracção com a sua existência física, como se esta fosse um mero instrumento de sentidos em harmonia que se destacava precisamente pelo ar descontraído que ele punha em toda a sua postura. Tinha uns olhos água, onde apetecia mergulhar, uns lábios de riso fácil e tristeza rápida, e punha na voz uma melodia e doçura tais que se colava à pele de quem o ouvia, tornando-nos irremediáveis presas do seu capricho e sedução.
Desejo ardentemente que assim seja.

Claudia Galhós

Portugal profundo em RL

2007-08-21T08:15:00.000-07:00

Legenda: Nossa Senhora da Agonia, Viana do Castelo, 2007

«O Tempo das Cerejas» - excerto

2007-08-14T17:37:00.000-07:00

Legenda: Centa (Centro de Estudos de Novas Tendências Artísticas) da Graça Passos, em Vila Velha de Ródão

«Quem são os outros que fazem de nós a pessoa que somos?

Um familiar? Um rosto anónimo perdido na multidão? Uma história que escutámos? Alguém sonhado? Um nome estrangeiro? Um músico? Um político? Um encenador? Um actor? Uma canção? Um poema? Um nome inventado num romance? Um nome inventado para o nosso romance? Quem são os outros que constroem o quem somos nós? Qual é o teu mundo? Quem é a tua família? Qual é a família que rejeitas? A que famílias pertences? Como te posicionas? Para saber onde estás tu? E para onde olhas, em que direcção, para identificar quem são os outros? Onde estão os outros?

Ela questionava-se. No momento da crise, crise íntima.

Pensava na escuridão, enquanto via o espectáculo. Procurava um sentido.

Os outros são apenas outros a partir da tua perspectiva e porque os olhas a partir do «eu». Se te mudarem de posição, e te retirarem o eu da formulação gramatical, se passares a ser tu olhada a partir de um «eu» que é alguém distinto de ti, passarás tu a ser «o outro».

O outro está sempre na posição oposta ao teu olhar.

Porque carregamos, tão naturalmente, com estranheza, o desconhecido? O outro é também o objecto do amor. É aventura e descoberta. Surpresa e desafio. É troca, partilha, diálogo. Se dermos hipótese, o estranho pode revelar-se belo e rapidamente familiar. Às vezes. Ao ponto de passar a fazer parte do «eu» que existia isolado e em solidão.

As memórias que vamos guardando definem a pessoa que somos em relação aos outros, aqueles que convidamos para fazer parte do nosso mundo.

A família que construímos por escolha.»

Porto num dia interior... de tempestade...

2007-08-14T17:28:00.000-07:00

O CORPO onde a vida e a dança se encontram. E o mesmo sempre inversamente...

2007-08-13T14:01:00.000-07:00

Legenda: foto de Alain Monot, do espectáculo «Até que Deus é destruído pelo extremo exercício da beleza» de Vera Mantero

A dança é um estar junto

Seis intérpretes estão sentados, em fila, em cadeiras, na boca de cena, frente para o público. Durante cerca de uma hora falam, gesticulam, sem sair do lugar. As vozes derivam para variações melodiosas, que transformam o corpo das palavras em cânticos mais abstractos ou sons de animais. Trocam de cadeira algumas vezes, falam directamente para o espectador, são minuciosos no rendilhar da expressividade dos dedos, do olhar, da posição do corpo, dos braços… Não há dança? – queixaram-se alguns… É a nova peça de Vera Mantero. O nome foi buscá-lo a um poema de Herberto Helder, «Até que Deus é destruído pelo extremo exercício da beleza». A dança, hoje, é precisamente aquela peça, quando a dança é arte.
A dança é o exercício da imaginação poética do corpo da palavra, do corpo da voz, do corpo das luzes, do corpo em palco, do corpo na plateia… É de todas essas possibilidades de corpos, que celebram um momento de estar junto, que se faz a dança hoje. O movimento que desenha pode ser concreto, assumindo a sua expressão mais convencional, estética e contemplativa, mas pode ser sugestivo, poético ou filosófico. Este entendimento de movimento é, assim, muito mais amplo, rico e interessante.
A dança é poesia em cena, quando existe sem os constrangimentos dos formalismos académicos, nessa condição libertadora da experiência do ser, com toda a sua complexidade, angústia e ambiguidade.
A dança será sempre um corpo num tempo e num espaço. Mas podemos, e devemos, sempre discutir o que é esse corpo, esse tempo e esse espaço. E os seis intérpretes de Vera Mantero, com a criadora incluída, dançaram maravilhosamente.
Dançaram maravilhosamente nessa múltipla dimensão da arte: empreenderam o gesto afectivo, que se dá a conhecer sem reservas, numa proximidade comovedora e generosa; fizeram-no tocando a delicada poesia do existir, por entre essa respiração das sombras, dos pormenores, quase próximo do invisível; e ainda o fizeram com o virtuosismo de quem domina as técnicas do movimento e da metamorfose (porque o corpo é um corpo total, desde o pós-modernismo que sabemos disso, feito do sangue que corre nas veias, das respirações quase imperceptíveis, dos suspiros vulneráveis, dos desejos).
A dança é um estar junto.
A dança é um estar junto, num lugar de resistência à vida formatada, em que o autor da poesia, e do movimento, tanto é o criador e intérprete como o espectador.
A dança é um estar junto que propõe uma proximidade para a qual nem sempre estamos preparados.
Está na hora de reconhecer num sussurro ou num olhar o movimento perpétuo da poesia da condição humana. Isto é a dança.
Claudia Galhós
(Texto publicado por ocasião do Dia Mundial da Dança, em 2007, no suplemento do El Periodico, de Barcelona, dedicado ao tema, em que pessoas de áreas muito diferentes respondiam à questão: o que é a dança?)

Um banho relaxante em SL...

2007-08-13T10:34:00.000-07:00

Regressar às cerejas... visitar Fabien num cemitério de Paris...

2007-08-13T08:53:00.000-07:00

Pensar o Teatro em Montemor-o-Velho

2007-08-09T14:43:00.001-07:00

A noite sem fim da infância
Claudia Galhós

O espelho de Alice está partido. Desfeito em mil fragmentos. Como o teatro. Como os tempos actuais. Mas este espelho, ainda não desfeito em pó, permite passar para o outro lado, para o mundo do sonho, da fábula, onde o encantamento se impregna de sangue e ternura. É nesse mundo que se situam as obras de Angélica Liddell e é esse o lugar do teatro contemporâneo, pós-dramático... Instalados nesse outro lado do espelho de Angelica Liddell, partimos de uma canção dos Arcade Fire, para analisar o teatro actual e construir aquilo que quase poderia ser... uma espécie de manifesto.

«I know a time is coming
All words will lose their meaning
Please show me something that isn’t mine
- But mine is the only kind that I relate to.
Le miroir casse,
The mirror casts mon reflect partout.
Black Mirror, Black Mirror, Black Mirror
(...)
Mirror, mirror on the wall,
Show me where them bombs will fall.
Mirror, mirror on the wall,
Show me where them bombs will fall.
In «Black Mirror» de Arcade Fire

Uma das contradições do contemporâneo, no que diz respeito à arte, e no caso concreto considerado das artes performativas, é o lugar do espectador. Se, por um lado, continua a projectar a sua identidade na obra proposta – assume o seu olhar singular, subjectivo e deseja ver-se reflectido nela – por outro tem um papel interventivo, no sentido de que participa da construção dos sentidos da obra, porque se envolve num diálogo, numa interacção (mesmo que apenas ao nível símbólico e/ou emocional), com a voz do artista.

Ler a versão integral no blog do Citemor, para o qual este texto foi escrito, a propósito da crítica aos espectáculos de Angélica Liddell ali apresentados.

Conto erótico

2007-08-08T06:54:00.000-07:00

Legenda: foto tirada em San Sebastian, 2004, no âmbito do projecto artístico Mugatxoan, de colaboração entre Serralves e Arteleku, neste caso uma instalação de Nelson Guerreiro

O passado envelhecido em pétalas de rosa
Nota: publicado no Jornal de Letras em... 2006? (algures por essa altura...)

Recuperar a cidade dos afectos. Reconstruir a arquitectura dos suspiros. Seguir o caminho da pele. Entregar-me na tentação delinquente da ternura. Revejo o mapa da casa. Os quartos. Os risos. A sala. As refeições. A cama. O sexo. A cama. Nus. Os corpos enroscados. A cama. As costas voltadas. A cama. Os lençóis vazios. A cama.
A vida abandonada à pressa.
Desajeitada.
Os restos
comida nos pratos.
Deixar tudo.
As paredes mortas.
A cama desfeita.
A Puta sorri.
O hálito dos cadáveres apodrecidos. As esquinas. O sentimento amarelecido. O tapete gasto. O cheiro a mofo. A traça. O bolor. A ruína dos afectos. O monumento à morte do amor. O espectro do corpo desaparecido. A cruel distância do passado recente do presente passado. O fechar os olhos para poder voltar a ver-te ali
ali
na cama por fazer
nos lençóis que aquecemos
no nós reencontrado
no cheiro da comida ao lume
o chá de pé de cerejeira envelhecido em pétalas de rosa
o vinho
o beijo com o travo amargo da despedida
A Puta a fumar.
O desprezo.
o encostar em ti o corpo cansado para adormecer a sorrir depois de te reencontrar nos lençóis quentes sob o efeito do vinho e o cheiro do chá de pé de cerejeira envelhecido em pétalas de rosa
E tudo passado.
E tu passado.
E eu presente.
As lembranças em cacos.
Ela sobe à árvore mágica, morada de brincadeiras.
Enrosca-se lá dentro. Há um cantinho particularmente silencioso, onde só se escuta o assobio doce das folhas que deslizam no baloiço do silvo verdejante do vento nocturno. O corpo tem a consciência de que se recolhe para o interior, como se a pele, os braços, os músculos, os seios, as nádegas, fossem parte de um embrião que se enrola sobre si próprio e a porosidade sentisse os cheiros da carne íntima que se cola aos lábios. Se te tocares, podes sentir o odor inebriante do perfume sensual do sexo. Estás sozinho?
Há uma voz que vai diminuindo e se aproxima, baixinha, baixinha a voz que se baixa para se aproximar de ti. Também houve o tempo das cadeiras de baloiço. Das sombrinhas e dos sonhos das princesas. Dos mundos que existem no outro lado dos espelhos. Houve um tempo de uma palavra.
Ela sorri.
O rosto ganha o tom da cereja. A ruborisidade doce do tempo que passou sobre as pétalas de rosa.
Morangos.
Dias de sol.
O cheiro a café acabado de fazer de manhãzinha.
A ternura da inocência e ela leva o dedo indicador aos lábios.
Levanta as saias, baixa as cuecas, e leva o dedo indicador aos lábios. Acaricia-os. As pétalas de rosa envelhecidas. Lentamente. Com as saias levantadas e as cuecas caídas no chão, por cima dos sapatos vermelhos de salto alto, em cima de uma cadeira sobre um chão de tábua corrida de madeira, o dedo indicador empreende uma viagem de descoberta por dentro dos lábios que se abrem para o receber num beijo húmido.
Ele segue-lhe os gestos.
Brincas?
O que pergunta Ele?
Brincas?
Nos olhos dele que perseguem os olhos e os gestos dela está todo o mundo de tentação que contém o desejo proibido do tempo da inocência. O passado da ausência.
Ela baixa os olhos num sorriso.
A Puta cruza a perna, sem pressa.
A Puta esquece-se do sorriso que lhe prende a boca semi-aberta por onde vai deslizando um fio de saliva.
Ele desvia o rosto mas mantém-se atento a Ela. De soslaio.
No cimo da casa na árvore estão os miúdos.
Houve um dia em que Ele lhe quis experimentar o paladar da textura da pele. Aproximou-se o suficiente para lhe sentir o cheiro. Ela pressentiu-o. Ela tremeu. Ele hesitou. Mas nesse instante em que Ela o pressentia, o tremia e Ele hesitava, Ele sentiu que tinha a curva dos seios d’Ela por entre as palmas das mãos. Crepita-lhe o cheiro a queimado que lhe arde na ponta dos dedos e enche de labaredas a carne em desejo. O abandono do prazer que se dilui nos lábios de riso tentação. Fio de sangue escorre-lhe na melancolia do tormento aquoso da juventude. Espreita-a por entre as páginas do livro desnudado das palavras descarnadas que reclamam a ausência do teu sexo devassado no desvario da vida toda consumida em doses de ferrugem e de cinza estilhaçada por entre um gozo ácido do tormento de te descobrir de expressão neutra sem perdição desses dias de temperamento mais descontrolado em que se lançavam no precipício dos braços um do outro e se deixavam ficar a descobrir que entre uma coxa e um umbigo há todo um território de pele que se quer de novas texturas e arquitecturas arquejantes para dar um paladar à língua que a perscruta na busca de um caminho novo por entre sentidos que podiam estar resguardados num adormecimento gentil e desordenado que suspira o arfar desse estar embrenhado por entre as pétalas que foram caindo e guardadas na caixinha de madeira que tem o tacto do cheiro à memória dos corpos abandonados no esquecimento dos corpos que renegam o abandono dos corpos abanadonados no esquecimento. São ritmos nocturnos por entre ruas mal iluminadas e saias gastas por cima de ancas roçadas e incendiadas de suspiros e falsos pudores.
Depois Ela põe-se de tutu e de bicos de pés e Ele, miudinho, esgueira-se para baixo das saias d’Ela. Ela abre as pernas e dança só para Ele. Por baixo das saias d’Ela, o mundo d’Ele é mágico. Uma caixinha de música abre-se no jogo de espelhos do rodopio sem fim. Na casa de madeira da árvore, eles voam para um país encantado. Ela estica-se para a frente. As nádegas abrem-se e Ele encolhe em silêncio a vaidade. Repousa sobre o sexo a descoberto no corpo inclinado para o chão sem cuecas de renda branca transparente à vista. Procura janelas nas casas acotoveladas para espreitar lá para dentro e descobrir as vozes que se aproximam da vertigem alucinante do êxtase e recorda o ritmo dos dias rápidos e das noites entristecidas na solidão do corpo esquecido por cima de uma cama fria.
A Puta ri-te
no instante em que te vens debaixo das saias de tutu branco enquanto Ela se inclina ao chão em bicos de pés nos sapatos de salto alto vermelhos em cima de uma cadeira numa fila de cadeiras com sapatos de salto alto vermelhos gastos. Ela nunca soube. Mas a Puta sentiu-te quando te sentiste que finalmente entravas n’Ela. Lembras, no momento do orgasmo, a jarra de flores de plástico por cima do naperon de rendinha branca na camila velha na sala minúscula na casa do bairro antigo de ruelas apertadas. Lembras a cidade que se invade de pregões e cantigas de outros tempos. As vidas privadas que atravessam as paredes indiscretas. Os lençóis de linho bordados à mão. O lixo acumulado na rua e os cães a rondar, no farejo das sobras dos que apuram o dom do desdém. As emoções desarrumadas no silêncio do quarto que cheira a mofo. É outro, este, o odor inebriante a morada da perdição com o mijo entranhado nos lençóis, os mesmos onde sacias a sede desordenada que te bate no peito a pulsão dessa incontida humidade do suor a sémen. A Puta descai a cabeça para o lado. O cabelo espalhado por ali. Os ossos dormentes. O perfume a desinteresse. A vida de três tostões. Os sapatos enlameados. Os saltos partidos, encravados numa fenda no passeio esburacado percorrido à pressa. As meias de licra malhadas. O olhar desgrenhado. Os becos de sombras que se aquietam à tua passagem. O esperma que deixaste como rasto de nómada que sussurra a penumbra do movimento discreto do dedo indicador dela que foge para baixo das saias brancas e dos lábios suculentos. E por baixo da saia de tutus vislumbras um céu enublado de algodão doce e livros de areia, enquanto limpas a flauta que pensaste tocar para ela, para te perderes na cidade dos amola-tesouras que prenunciam a chegada da chuva e o cheiro às noites de remorso nos despojos das montanhas de pedra de calçada que percorres ofegante envelhecido na seiva que te escorre da língua.
O peso das palavras caladas.
Na cidade dos afectos
em ruína
passeiam-se os turistas do silêncio
que visitam os destroços de uma arquitectura amorosa arrasada.
Ela na casa da árvore de tutus e bicos de pés. E Ele na casa da árvore por baixo d’Ela de tutus e bicos de pés. A Puta já nem ri. Veste-se e sai porta fora a deixar um rasto de beatas e cinza de cigarro fumado com desatenção. Ele sozinho encolhido nos lençóis encharcados de mijo, suor e esperma. Queres desabitar a lágrima que acolhe o rosto. Já não escreves nem beijas a superfície do amor.
Tudo o resto repousa no cemitério dos sentidos adocicados que envelheceram,
cedo demais,
em pétalas de rosa secas.

Claudia Galhós

Às vezes o amor, às vezes os novos nascisos

2007-08-08T06:45:00.000-07:00

Sérgio Godinho, na boa tradição de contador de história que capta o sinal dos tempos e o lança ao mundo numa canção que retrata amores, desamores, vícios e desvios, volta a acertar no último álbum, «Ligação Directa».

Claro que todas as canções que ele compõe e escreve, vivem da respiração das letras e das histórias com as melodias com que as veste. Qualquer canção mereceria ser transcrita, cantada em coro, escutada por entre as janelas abertas das ruas estreitas e inclinadas de Lisboa ao resto do mundo. Mas escolho uma, da qual deixo um breve excerto (vale a pena descobrir a música completa), que retrata com particular pertinência uma epidemia que alastra nesta sociedade do novo milénio. Afinal, vivemos os tempos do império das aparências.

«O REI DO ZUM-ZUM»

(...)

Eu vou correndo de ecrã em ecrã

da sitcom ao site ponto com

a ver se nalgum deles

se ilumina o meu nome

eu quero a fama e o proveito

(ninguém é perfeito...)

eu quero a fama e o proveito

(ninguém é perfeito...)

Breve conto-canção inédito

2007-08-07T16:27:00.000-07:00

Legenda: as duas gatas, versão feminina do Kusturica: «Gata preta, gata branca»

História de Cordel

Começo por debruçar o olhar sobre o novelo.
Penso.
Gostaria de descobrir a ponta. Poder desenrolar. O cordel.
Não sei o começo.
O dilema primeiro.
Eu. Perante um cordel. Sem lhe ver a ponta.
Rondo-o. Vou ronronando em seu redor. Dou-lhe uma patada. Gentil.
Penso nos dias.
Deixo os dias escorregar pela pele áspera de uma corda que não ata coisa nenhuma. E depois desisto. Sei que não é por aqui o meu caminho. Nada faz sentido. Por que insisto numa realidade que não é a minha? E desoriento-me.
Penso no labirinto.
E descubro novamente a necessidade de desenrolar o cordel, para poder encontrar o caminho de saída, para me desembaraçar da minha carne. Para encontrar o corpo.
O corpo habitado por um outro corpo.
E volto-me para aquele território no canto mais profundo deste desapego à certeza para gritar o desejo de encontrar. Ter um tempo para encontrar. Sinto o desdém de quem me diz que viveu um tempo em que tinha tempo. Sinto desprezo por todos os que recordam.
Olha como estão loucas as memórias do passado que não sabem do que falam, que ficaram retidas nesse outro tempo
...com tempo...
Sinto que as posso encontrar num hospital para os tresmalhados.
Sei que posso cerrar os dentes para conter a gargalhada a despropósito do mal dos outros que viveram sem conseguir o esquecer.
Tento berrar.
Não sei do que falam.
A voz abafa sempre. Baixinha.
Quase nem me ouvem.
Quase nem me ouço.
Encolho-me para me aproximar das minhas próprias palavras.
Olha as loucas palavras loucas.
E tento escapar-me para baixo dos lençóis.
Lá encontro os corpos e o novelo que continua com a ponta escondida e eu desesperada à procura de um começo.
Lembram-se os tempos em que era uma vez. Alguma coisa acontecia no início. Quando começava a acontecer havia sempre qualquer coisa extraordinária que começava a acontecer e era anunciada como um grande acontecimento.
Era uma vez.
E depois encontras o corpo do outro, um homem de olhar sedutor, com a sua forte personalidade, que inicia um processo de conflito e de provocação contigo.
Sim, para o enredo ficar mais obscuro.
Verão.
Precisamos de histórias de paixões.
Ela está estendida ao sol e suspira.
O rapaz, perdão, o homem, elegante, musculado, com uma profissão fabulosa,

- não é assim que eles são sempre? -

O homem entra em guerra com ela para esconder sentimentos debaixo dos lençóis desencadeia-se a paixão.
Há ali palavras que esqueci.
Antes delas havia quadradinhos.
Lembras-te?
Havia as fotonovelas.
Era o tempo Era uma Vez.
Eu queria uma personagem com uma pessoa lá dentro e não uma deambulação psicológica.

Claudia Galhós
(uma versão reduzida do conto original, também meu, e também inédito)

À conversa em SL

2007-08-07T06:02:00.000-07:00

Saudades de uma conversa tranquila, numa mesa com tampo de rendilhado de azulejos portugueses, numa casa privada, com confidências e intimidade, a três, com saudades de Gaia e Zeta... por onde andam?

Duas amigas à conversa ao pôr-do-sol em SL, na ilha da Universidade de Aveiro, antes de aparecer por ali um estudante a voar com um gadjet de SL que lhe permitia suspender-se no ar, tranquilamente... maluquices...

Com vista sobre Angélica Liddell, Citemor e Montemor-o-Velho

2007-08-06T13:58:00.000-07:00

Al Berto a entrar pelas ruas e pelos contos de fada da visão das viagens que se guardam na memória como sonhos

pousa a boca no peito fissurado da terra
colhe o silêncio do que está morto
regressa para onde nunca estiveste
reconstrói em ti a pequena ruína dos brinquedos
no quarto escuro refaz o fugitivo corpo

da rumorosa existência de papel bebe
a ansiedade venenosa das palavras o sangue
das perdidas aves no surdo coração da viagem

quando chegares ao límpido limiar do corpo

incendeia a cruel noite da infância despede-te

porque ao regressares aos tristes dias de hoje

terás esquecido a breve alegria do rosto e

uma luz extinguir-se-á vagarosamente

no interior da mão envelhecida

in «O Livro dos Regressos»

extraído de «O Último Coração do Sonho» de Al Berto, da Quasi

Jornal de Letras em Second Life

2007-08-06T12:35:00.000-07:00

Uns dias antes, fui lá espreitar a capa virtual...

19h em RL. Hoje. Segunda-feira. A hora que desejarmos em SL - é só ir ao «world» e escolher em que momento do dia ou da noite queremos olhar o mundo virtual em nosso redor. Eu (Jonsy) estou no canto direito da foto, a atravessar metade do corpo do Ibrahim. Aqui, já o caos estava lançado. Sim, andei nua ao princípio. Devo confessar. Mas depois resolveu-se. O pretexto do encontro - aqui já alguns se tinham ido embora - é a reportagem que o Jornal de Letras (em cujo placard da capa virtual publicitada na Ilha da Universidade de Aveiro na SL estamos sentados uns e outros a voar em redor, todos portugueses) está a preparar para a próxima edição. Alguns, são amigos conhecidos no lançamento virtual do livro «O Tempo das Cerejas» em Bora Bora (SL, claro). Ao meio, de camisola vermelha, o jornalista do JL. Não digo o nome. E não digo mais. A história toda, é ele quem a vai contar. Eu mesma não a conheço... :))

Os primeiros livros

2007-07-31T05:06:00.000-07:00

Há outros livros, claro. Uma história para crianças, inspirada no «O Quebra-Nozes», contos espalhados em colectâneas portuguesas e estrangeiras, e o livro «Corpo de Cordas - 10 anos de Companhia Paulo Ribeiro», editado pela Assírio & Alvim (num trabalho cuidado do Manuel Rosa).

Mas na Trilogia Rock, que se encerra com «O Tempo das Cerejas», há dois outros livros, cujas capas aqui deixo, para quem as não conhece. «Sensualistas» é de 2001 e «Conto de Verão» é de 2002. Ambas as capas, como a de «O Tempo das Cerejas», são de Maria Manuel Lacerda (ou Seixas?).

Visita à Second Life e Al Berto

2007-07-30T09:28:00.001-07:00

Breve pausa em RL para respirar fundo, por um instante, em SL. Ouvir os pássaros, mergulhar na cascata de águas transparentes, escutar a melodia do deslizar ligeiro da corrente de água, rãs e a natureza a toda a volta...
Jonsy Lilliehook anda com pouco tempo para se escapar... mas a RL também é, em si, uma possibilidade de maravilhamento.
Um saltinho a Montemor-o-Velho, aos espectáculos do Citemor, ou um saltinho às páginas do livro de Al Berto, «Degredo no Sul», acabadinho de editar pela Assírio & Alvim, numa selecção de Paulo Barriga, é também uma possibilidade de fuga à RL, ou de relacionamento mais íntimo, mais próximo, mais sensível a essa RL que nos escapa pelos dedos. Regressarei a ele brevemente.
Ficam apenas algumas palavras, em homenagem ao poeta, ao Paulo e à editora.

Para tocar as palavras com a ponta dos dedos e suspirar

«pouco mais há a dizer. caminho largando os últimos resíduos da memória. fragmentos de noite escritos com o coração a pressentir as catástrofes do mundo. a grande solidão é um lugar branco povoado de mitos, de tristezas e de alegria. mas estou quase sempre triste. algumas fotografias revelam-me que noutros lugares já estivera triste. por exemplo, no fundo deste poço vi inclinar-se a sombra adolescente que fui. água lunar, canaviais, luminoso escaravelhos. este sol queimando a pele das plantas. caminho pelos textos e reparo em tudo isto. o que começo deixo inacabado, como deixarei a vida, tenho a certeza, inacabada(...)» (para ler, até ao fim, numa respiração só, Al Berto em «Degredo no Sul», Assírio & Alvim)

Habitar o teatro

2007-07-28T04:28:00.000-07:00

Até 11 de Agosto, a minha escrita vai habitar o blogue do Citemor.
Já agora... a cadela preta que aqui dorme, tão tranquilamente, por entre o caos de um escritório de um festival de teatro contemporâneo, chama-se Branca.

O teatro como lugar onde nos encontramos vivos

2007-07-28T03:55:00.000-07:00

João Brites, o encenador, à beira da estrada, no cenário nocturno, natural, onde começa a acção de «Os Vivos».

As imagens que aqui ficam são fotografias tiradas há duas semanas, quando O Bando estava em residência artística, a terminar a criação de «Os Vivos», que estreou em Montemor-o-Velho a 19 de Julho.

«Os Vivos» tem texto de Jacinto Lucas Pires, encenação de João Brites, espaço cénico de João Brites e Rui Francisco. A oralidade (tão determinante dos trabalhos do grupo) é, como habitualmente, de Teresa Lima e os figurinos e adereços de Clara Bento. O elenco é composto por Ana Freitas, Dinis Machado, Inês Rosado, João Garcia Miguel e Paula Só.

Quem perdeu a estreia ali, pode ver o espectáculo, de 13 de Setembro a 21 de Outubro, no espaço da companhia, em Vale de Barris, Palmela, e na viagem aproveitar para dar um passeio pela Serra da Arrábida.

Até 11 de Agosto, está a decorrer em Montemor-o-Velho (perto de Coimbra e da Figueira da Foz), a 29ª edição do Festival Citemor.

Armando Valente, num dos raros momentos em que não está ao telemóvel...

É teatro, mas não é apenas teatro... é uma oportunidade para descobrir as possibilidades da criação (e do existir) contemporâneo em pleno exercício de liberdade imaginativa, e no contexto de uma vila onde o tempo parece que tem outro ritmo, outra tonalidade...

Vale a pena espreitar a programação do Citemor e dar um salto até lá.

Há olhares que não se esquecem... e cerejas...

2007-07-27T04:45:00.000-07:00

Fotos: Miguel Ribeiro Fernandes

A todos os amigos que foram, que fizeram deste momento especial um momento mais especial ainda, ao som dessa comovente canção que é «Le temps des cerises», cantada por Yves Montand (uma surpresa da editora), muito obrigado. Este livro há muito deixou de ser apenas um livro. O que ele simboliza, a história que conta, sentiu-se e viveu-se naquele momento partilhado por todos na Fnac do Colombo (26 de Julho de 2007, às 19h30). A família - todos vocês que adoro! - é o melhor do mundo!

Lançamento ao vivo - olhos nos olhos

2007-07-22T06:43:00.000-07:00

Foto: Miguel Ribeiro Fernandes

E depois da apresentação na realidade virtual, está a chegar o dia da apresentação ao vivo, olhos nos olhos. Porque, apesar de parte (e apenas parte) da acção se passar na Second Life, «O Tempo das Cerejas» fala de afectos e fala da família, num sentido alagardo, onde se inclui a família por escolha: todos aqueles que amamos. Fala de Portugal, como um país maravilhoso, mas inscrito numa realidade mais ampla, que é a Europa e o mundo. Sempre acompanhado de muita música. Fala da intimidade, fala do útero, do bairro, da proximidade, e fala da distância, da viagem, de estarmos perdidos, fala dessas pequenas (ou grandes) mortes que temos de sobreviver para podermos, finalmente, viver outra vez!

Atenção: Por lapso, na Agenda da FNAC do Colombo, em Lisboa, a data do lançamento está incorrecta. A data válida é dia 26 às 19h30.

Nota:

A maravilhosa imagem da capa é da autoria de Maria Manuel Seixas - autora das capas igualmente comoventes de «Sensualistas» (2001) e «Conto de Verão» (2002), as duas primeiras partes da «Trilogia Rock», que se encerra com este «O Tempo das Cerejas». Só é pena o brilho... Acrescente-se um dado importante, este livro é fruto de um trabalho de equipa no feminino, no qual se inclui Maria Manuel, mas também Cristina Ovídio (a grande editora!) e Inês Queiroz (a melhor assessoria de imprensa). Para provar que as mulheres também são capazes de se dar muito MUITO bem! Prometo foto do trio maravilha para breve...

«O Tempo das Cerejas» - o começo da história

2007-07-22T06:41:00.000-07:00

Foto: Miguel Ribeiro Fernandes

Há beijos que não se esquecem.

Claudia Galhós vê um «jardim encantado» onde José Saramago receia «pura esquizofrenia»

2007-07-22T06:37:00.000-07:00

Legenda: algumas imagens de jardins encantados (literalmente)

Claudia Galhós vê «jardim encantado» no Second Life

O Second Life (SL) tem atraído poucos escritores portugueses, mas, entre os que conhecem o mais famoso mundo virtual em três dimensões, Claudia Galhós vê um «jardim encantado» onde José Saramago receia «pura esquizofrenia».

Foi assim que Fernando Zamith (Fermith Zabelin, no SL), começou o texto da agência Lusa, publicado a 19 de Julho, e que o Diário Digital, entre outros jornais, divulgaram no próprio dia.

Apresentação de «O Tempo das Cerejas» em Bora Bora

2007-07-22T06:28:00.000-07:00

E às 20h30 já o encontro tinha começado. Houve press kits (notecards) com sinopse, convites para o lançamento em RL, bios, e excertos distribuídos. Houve leitura de textos (em versão teclada e cheia de letras trocadas), houve conversas sobre o livro (mas também sobre tantas outras coisas). Houve amigos que apareceram e que comoveram. Houve muitas pessoas que por lá passaram e que não conhecia de lado nenhum - caso raro em iniciativas do género, como lançamentos, em que normalmente todos os que lá vão se conhecem. E houve uma coincidência extraordinária. Um encontro inesperado, com uma daquelas histórias que parece que nem dá para acreditar. Mas essa... fica guardada e partilhada entre mim e a pessoa com quem partilho esta história... Pelo menos para já. Ah!, é verdade, fui ao fundo do mar com alguns amigos e descobri que na SL podemos voar, mas não sei como nadamos ou mergulhamos. E houve muitos de nós que ofereceram amizade uns aos outros e houve muitos de nós que aceitaram amizade que outros nos ofereciam... É assim na SL...

Conversa em Bora Bora

2007-07-22T06:19:00.000-07:00

Um dia antes do lançamento virtual, um encontro na ilha Bora Bora, para uma conversa a dois, ao som dos pássaros e do vai-e-vem das ondas do mar, com José Antunes (ou Gaia Bosch), o enviado especial do Expresso à Second Life.

Na minha (Jonsy) visão daquele mundo, o encontro começou à noite. Mas ali podemos escolher a altura do dia em que nos encontramos e é muito mais bonita a praia com a luz do sol a espreitar. Foi a primeira coisa que Gaia me ensinou.

O texto pode ser lido no Expresso Online

Le temps des cerises

2007-07-21T16:32:00.000-07:00

Quand nous chanterons le temps des cerises,

Et gai rossignol, et merle moqueur

Seront tous en fête !

Les belles auront la folie en tête

Et les amoureux du soleil au cœur !

Quand nous chanterons le temps des cerises

Sifflera bien mieux le merle moqueur !

Mais il est bien court, le temps des cerises

Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant

Des pendants d'oreilles...

Cerises d'amour aux robes pareilles,

Tombant sous la feuille en gouttes de sang...

Mais il est bien court, le temps des cerises,

Pendants de corail qu'on cueille en rêvant !

Quand vous en serez au temps des cerises,

Si vous avez peur des chagrins d'amour,

Evitez les belles !

Moi qui ne crains pas les peines cruelles

Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...

Quand vous en serez au temps des cerises

Vous aurez aussi des chagrins d'amour !

J'aimerai toujours le temps des cerises,
C'est de ce temps-là que je garde au cœur

Une plaie ouverte !
Et dame Fortune, en m'étant offerte

Ne saurait jamais calmer ma douleur...
J’aimerai toujours le temps des cerises

Et le souvenir que je garde au cœur !

canção de Jean Baptist Clément (letra) e Antoine Renard (música) de 1866

Site coreano onde pode ouvir (ou talvez não, porque às vezes, muitas vezes, não funciona...) a canção pela voz de Nana Mouskouri e de Yves Montand:

Lançamento da Second Life

2007-07-21T14:21:00.000-07:00

Primeiro: foi o anúncio

Primeiro romance português lançado e passado na Second Life

A Oficina do Livro convida para a apresentação do romance «O Tempo das Cerejas» (cuja parte da acção decorre na Second Life), com a autora Claudia Galhós, numa ilha daquele mundo virtual, num acontecimento que antecede o lançamento ao vivo.

O encontro está agendado para a próxima terça-feira, dia 17 de Julho de 2007, às 20h30. Porque é Verão, será marcado à beira-mar, na ilha Bora Bora (que serve de cenário a um dos capitulos do livro), ao som das mansas ondas do mar e do canto dos pássaros.

A foto que segue é a da avatar da autora, Jonsy Lilliehook, na ilha Bora Bora, que devem procurer mal ali cheguem.

Instruções e procedimentos:

Para quem não está familiarizado com a Second Life, e não tem existência virtual naquele mundo, tem de proceder à inscrição na Second Life e à criação do/a avatar.

Para isso, têm de aceder à página official, em www.secondlife.com, e seguir todos os passos indicados no rectângulo laranja, onde se pode ler «join now, membership is free», o que corresponde à verdade.

Depois de inscrito, criado o avatar, e feito o download da Second Life e depois de se conectarem ao mundo virtual, vão parar à Orientation Island.

No fundo do ecrã, encontram uma barra com diversos itens, um deles é o mapa global. Se clicarem no mapa global, abre-se com este, do lado direito, uma barra que inclui a possibilidade de escrever o nome de uma região e fazer «search». Escrevem aí «Bora Bora» e há-de aparecer por baixo a localização da ilha. Uma vez encontrada, só têm de carregar no botão «teletransporte» e serão «teletransportados» para a ilha.

Uma vez em Bora Bora, procurem pela avatar que dá pelo nome de Jonsy Lilliehook, que estará disponível para conversar – sobre o livro, sobre a vida, ler excertos…

Outra possibilidade de chegar lá é procurando pelo nome de Jonsy Lilliehook mal cheguem à Orientation Island, usando os comandos na barra do fundo do ecrã, e dando indicação de teletransporte para onde ela está.

Na eventualidade (apenas na eventualidade) de a Second Life estar em baixo, o que pode acontecer, o encontro fica adiado para as 21h30 e novamente 22h30, na esperança que se restabeleça a comunicação.

Mudança de identidade

2007-07-21T14:16:00.001-07:00

Claudia Galhós andava bem. Obrigado. Mas Claude Gherardi andava com alguns problemas... normalmente nua... sem conseguir vestir-se. Ainda tentou uma ilha distante, recomendada para reparações na «Segunda Vida», a «Crash me». Mas nada resultou. Nasceu, então, há poucos dias, uma nova avatar: Jonsy Lilliehook. Aqui, a passear e a voar pela ilha (quase sempre deserta) Bora Bora.

Entre a RL e a SL

2007-07-21T14:10:00.001-07:00

Há cerca de um ano, e até hoje (desde há 35 anos), existia a Claudia Galhós.

E às vezes...

muito às vezes...

ou muitas vezes...

a vida não chega...

e todos precisamos de uma fuga...

O Tempo das Cerejas

Foto: Miguel Ribeiro Fernandes

Antes de «O Tempo das Cerejas»

2007-07-21T13:57:00.002-07:00

Há cerca de um ano...
Antes de o livro nascer, existia a Claude Gherardi.

Nesta foto, era já um avatar diferente daquele que nasceu. O cenário, a galeria, é real... Isto é..., é virtual... é real no sentido de que existe realmente na realidade virtual... E agora também no livro «O Tempo das Cerejas».

E, já agora, sabem o que é o «crossplay»? É o que as imagens na parede representam. Explico tudo no «O Tempo das Cerejas»

«O Tempo das Cerejas»: A sinopse

2007-07-21T13:57:00.001-07:00

Há beijos que não se esquecem. Podemos começar assim. Porque todas as histórias são histórias de amor. Mas podíamos também falar das três mulheres portuguesas (Amália, Anita e Teresa) e dos três homens (o francês Fabien, o italiano Julián e o catalão Carlos Ruiz). Aparentemente tão diferentes e tão distantes. Na idade, na sensibilidade, no país onde vivem. E, no entanto, cada um, à sua maneira, na sua cidade europeia, está perdido. No seu mundo, e no seu tempo. Todos procuram uma fuga. Porque há um momento na vida em que temos de matar algo em nós para podermos continuar vivos. Esse é o tempo das cerejas. Que chega com o sabor da tentação da Primavera e a promessa do Verão. As temperaturas sobem neste Portugal que se enche de música, com os festivais de Verão, onde todas as culturas se misturam. O horizonte da vida amplia-se com uma Europa em crise de identidade. Hoje, a intimidade encontra-se no café do bairro, no fado que sai das janelas para as ruas de Lisboa, numa esplanada numa cidade italiana, em Lecce, num cemitério de Paris ou num mundo inventado, numa ilha da Second Life. Porque o homem precisa de poder continuar a sonhar. Este é um livro de homenagem à família. A família de sangue e, numa renovada noção deste conceito, também a família de escolha, dos amigos que amamos, com quem construímos uma comunidade sustentada no afecto, onde é bem-vindo quem vier por bem.

O Tempo das Cerejas: Excerto

2007-07-21T13:56:00.001-07:00

Excerto

Do que é que te lembras?
O que é que guardaste para ti, como recordação marcante
do teu passado, que faz de ti quem tu és hoje?
Quem são os outros?
Pessoas? Personalidades? Acontecimentos? Artistas? Poesia?
Um beijo?
Há beijos que não se esquecem.

Bio Claudia Galhós

2007-07-21T13:55:00.000-07:00

Foto: Miguel Ribeiro Fernandes

Jornalista e escritora

Nasceu em Lisboa, em 1972. Actualmente escreve sobre dança, artes performativas e novo circo para o semanário Expresso. Foi editora do suplemento semanal «Artes de Palco», do programa «Magazine», da 2: da RTP (de 2004 a 2006), e jornalista do Diário Económico; editora de teatro, dança e artes plásticas do NetParque (o portal de cultura do Parque das Nações, ex-Expo’98); crítica de dança do jornal O Público e especialista da mesma área no Jornal de Letras. Entre 2001 e 2003, teve um programa semanal de entrevistas na rádio Voxx, intitulado «À Conversa sobre Artes».
Estreou-se na área da ficção em 2001, com «Sensualistas», o primeiro livro da Trilogia Rock, ao qual se sucedeu «Conto de Verão», em 2002 (livro seleccionado pelo Instituto Português do Livro e da Biblioteca para ser promovido na Feira do Livro de Frankfurt do ano seguinte), ambos editados pela Oficina do Livro. «O Tempo das Cerejas», romance que encerra a trilogia, é editado em Julho de 2007.
Tem diversos contos publicados em colectâneas em Portugal e no estrangeiro, e textos sobre teatro e dança em publicações estrangeiras, alguns apresentados em conferências internacionais (por exemplo, «Património da Inovação», no âmbito do festival «Contemporânea 05», que decorreu de 30 de Maio a 7 de Junho de 2005, em Prato, Itália; ou a conferência «Unidades de Sensação e a Continuidade como Ruptura», sobre as artes performativas portuguesas, em Serralves, no Porto, a 8 de Junho de 2006 ou, mais recentemente, em Junho de 2007, no Centro Coreográfico Galego).
É, desde Março de 2005, observadora/consultora da rede Íris (rede de programadores de Itália, França, Espanha e Portugal). Ainda nesta área, acaba de publicar o livro «Corpo de Cordas – 10 anos de Companhia Paulo Ribeiro», uma história biográfica de uma vida ligada à dança, pela Assírio & Alvim (Fevereiro de 2006), e está a tabalhar num livro de acompanhamento de processos criativos de companhias de teatro portuguesas.